Los Recuerdos No Pueden Esperar

Bari 3 - Juventus 1

2009-12-13T14:03:00.006-04:30

Si chiude in Puglia la settimana più lunga dei beneamati bianconeri, iniziata con la grande vittoria sull'Inter e proseguita con il ko con il Bayern.
Ferrara ripropone ancora la squadra con il rombo. Davanti a Buffon, difesa con Caceres, Legrottaglie, Cannavaro e Molinaro. Tiago, Poulsen e Marchisio a centrocampo, Diego dietro le punte Amauri e Trezeguet.

1° Tempo:

Min. 7) Bari in vantaggio con un tifro di Meggiorini che si insacca alle spalle di Buffon dopo una deviazione sfortuna di Legrottaglie.

Min. 23) Dal possibile 2-0 si arriva all'1-1. Segna Trezeguet che riprende una respinta di Gillet dopo un bel destro da fuori di Diego.

Min. 43) Rigore per il Bari. Tagliavento fischia un fallo di Cannavaro su Barreto. Giallo per il difensore. Il brasiliano trasforma.

Min. 48) Il primo tempo finisce qui. Juventus sotto, immeritatamente, per 2-1. Decidono i gol di Meggiorini e Barreto (su rigore). Non basta il gol di Trezeguet.

2° Tempo:

Min 68) Rigore per la Juve, procurato proprio da Grosso. Fallo di Almiron che viene anche ammonito. Diego sbaglia mettendo sopra la traversa.

Min. 81) Beffa per i bianconeri. Arriva il 3-1 con Almiron che trova l'angolo con un tiro da fuori area.

Min. 96) Finisce la gara con la vittoria del Bari per 3-1 al termine di una gara in cui è successo di tutto.

La frase più calma che posso dire è: CHE PENAAAAAAAAA!!!!!!!!!!!

Vi prego lasciatemelo dire.... VERGOGNA!!!!

Ma come cavolo si fà, non è possibile vedere certe cose... e lascia perdere il loro rigore che probabilmente non c'era, ma in allenamento li provano??? Io pensavo lo tirasse Trezeguet, ma vista la serata probabilmente l'avrebbe sbagliato? bòh...

Sono deluso deluso e deluso....

Bruno Spelorzi

il problema dei problemi?

2009-12-11T14:01:00.011-04:30

Buffon, 33 anni.
Cannavaro, 36 anni.
Legrottaglie, 33 anni.
Grosso, 33 anni.
Camoranesi, 33 anni.
Del Piero, 35 anni.
Trezeguet, 33 anni.

Esiste al mondo un'altra squadra che presenti 7 titolari su 11 sopra i 30 anni?

Solo due sotto i 24: Cáceres e Marchisio.

Sara' forse questo il problema dei problemi d'affrontare?

Ed infatti il AC Milan... noi abbiamo perso con Munich ed i milanisti hanno pareggiato con lo Zurigo.

Dida, 36 anni.
Zambrotta, 32 anni.
Nesta, 32 anni.
Ambrosini, 32 anni.
Inzaghi, 36 anni.

bravo Buffon

2006-12-01T20:51:00.000-04:00

Para un rigore che non c'era! Grande! Immenso! Cuore bianconero!

La gemma preziosa Buffon!!! il nostro Talismano, che vale più di un topazio De Beers... >:)

Se fosse biondo, con gli occhi azzurri...

2006-11-20T14:40:00.000-04:00

Da quando Vittorio Cesarino si è ammalato sia mio cellulare che il telefono di casa non smettono di suonare, come se un milione di piccoli cavi scoperti dovessero rendersi conto che qualcosa è successo. Chiaro, anch’ io sono una testa di cazzo, mi drogo, mi metto nei guai, bevo. Ah, scusate, dimenticavo di aggiungere che sono un creativo. (Si potrebbe anche aggiungere alla lista la mia intelligenza e la sincerità, come punti da tenere in considerazione…).

Dunque una società borghese, avida di facili risposte, carente di un analisi profonda, individuale e filosofica, ha cercato di trovare in me le risposte, come se le caratteristiche sopra citate avessero messo in moto una slot machine di Las Vegas: Bingo! Abbiamo fra noi il clone che non è in coma e può parlare!

La società venezuelana, si sa, conosce la piaga dell’ immigrazione italiana e spagnola, che ha in un angolo del tavolo le fettuccine fatte in casa, il calcio la domenica, le corride pomeridiane, il padre apprensivo e la madre che compra lo yogourt con i batteri vivi affinchè i bimbi vadano a scuola un poco più sani. C’ è un continuo bisogno di avere un ‘gran’ padre; una ‘gran’ madre che ci ripetano senza sosta cosa fare e cosa evitare. “Andare a letto tardi fa male”, “l’ alcol fa male” eccetera eccetara. Questa società, che passa tutto il tempo a publicizzare l’ idea di libertà, si prende poi cura di tagliarti le gambe ogni minuto; Vittorio Cesarino è quello che è nella sua globalità; se non avesse preso cocaina, non sarebbe mai stato Vittorio Cesarino; se non avesse preso anfetamine, non sarebbe mai stato Vittorio Cesarino; se non fosse andato al liceo, probabilmente non sarebbe stato Vittorio Cesarino. Sentiamo costantemente il bisogno di incasellare l’ altro in un ruolo per poi poterlo giudicare ed ‘educare’. Molte donne avranno sicuramente desiderato che fosse il genere perfetto, e molti omosessuali avranno sicuramente sognato che lui fosse il futuro partner, “peccato che….”.

Sono piuttosto stanco che si continui ad ignorare una persona nella sua totalità. Anch’ io soffro un po’ con questo “Bruno, che bello sei, peccato che…”. Vittorio Cesarino è maggiorenne e sa perfettamente quello che sa fare bene, e quello che fa male; ma sopratutto è Vittorio Cesarino, con il suo carattere impulsivo, sanguigno, coraggioso e creativo; per questo gli fa onore che la sua vita abbia seguito la traettoria che ha seguito.

Insistere nel cambiare la gente dimostra l’ insoddisfazione e l’ immaturità propria di coloro che insistono nel farlo perchè non sono in grado di convivere o di tollerare i diversi, quelli che hanno abitudini, vizi e modi di fare distinti dai propri. In quel caso non lo si lascia in pace; se dovesse scivolare in un coma, che lo si lasci tranquillo; se dovesse risuscitare, che lo si lasci tornare a vivere in santa pace; se dovesse morire, che lo si lasci morire sereno.

Una volta, dovevo avere 15 anni, la madre di una mia amica fece un commento che mi rimase impresso dentro per tutta la vita. Dopo averle presentato il suo ragazzo (che era simpatico, intelligente, innamorato), la mia amica chiuse dietro di sé la porta e le chiese: “Come ti sembra?” “E’ quasi perfetto”, le rispose la madre. “Peccato che non sia biondo, con gli occhi azzurri…”

Vittorio Cesarino è Vittorio Cesarino e non un indentikit dove ognuno possa togliere e aggiungere a piacere. Vediamo di ripeterlo una volta per tutte a voce alta, includendo tutti i suoi difetti e le sue virtu: Vittorio Cesarino è Vittorio Cesarino, Vittorio Cesarino è Vittorio Cesarino, Vittorio Cesarino è Vittorio Cesarino.

Brutto spettacolo, ¿no?

Bruno

200 volte un CAMPIONE: Del Piero

2006-10-28T19:50:00.002-04:00

Che gioia ci ha regalato oggi!! Il 200simo e con la sua entrata un po' più di movimento in campo, e poi che bello vedere i tifosi allo stadio acclamarlo ogni secondo ^^

Però non mi faccio illusioni, tra qualche giorno i "soliti noti" cominceranno a gracchiare per il gol numero duecentouno che non arriva... che quand'è che arriva... che causa problemi alla squadra... che costringe in panchina questo e quello. Una lagna lattiginosa che ascoltiamo da quando tornò in campo dopo la grave lesione sofferta ad Udine...

Credo che Del Piero sia fatto d'acciaio temprato centinaia di volte: le critiche che gli svolazzano intorno da anni l'hanno irrobustito più delle legnate che riceve - tante - in ogni partita che disputa...

Lunga vita al capitano !!!

Bruno

(che anche stanotte va a festeggiare il suo compleanno...)

Awakenings

2006-10-19T17:38:00.000-04:00

Despertar un día

en que el sol sea tan suave,
que el rocío se convierta
en un río salvaje.

Y tu cuerpo se bañe
en el cielo gris
cubierto de su tela negra
y mi alma grite: ¡yo nací para vivir!

Entonces el sol se apagará
y tu alma... ocupará su lugar.

Estar junto a ti
es lo único que quiero,
para mostrarte claramente
todo mi deseo.

Me parece haber despertado
de un largo sueño... y aún estás a mi lado.

Despertar y descubrir
que la vida es una eterna primavera,
que la noche es un velo negro
y que el amor es la última frontera.

Despertar y sentir
que la soledad se ausenta por completo,
que el cielo es un lienzo gris
y que el deseo es un reloj sin tiempo...

by Bruno Spelorzi

Nice Trip To Me...

2006-10-09T17:33:00.000-04:00

<-- Aquí estoy... corriendo con las llaves en mano, literalmente hablando, como un moderno Schumi que corre al morro de su monoplaza. La verdad es que este proyecto de transferencia tecnológica, en el que estoy inmerso en este momento, demanda mucho de mi. Y la empresa cervecera para la que trabajo también demanda mucho de mi. A veces me falta físico, mas no ideas. A veces me falta tiempo, mas no energía. Pero con todo, tanto trabajo de un tiempo para acá lo que está es erosionando mi fortaleza física.

Trabajo hasta la noche, trabajo bajo un inclemente sol, trabajo bajo la pertinaz lluvia, trabajo con temperaturas de 2º Celcius, trabajo con unos colegas alemanes con quienes me comunico en inglés... me comunico con los míos en italiano, casi no me da tiempo de escuchar el rock 'n roll que me ha acompañado desde que comencé a patear un balón de fútbol, he abandonado justo a la mitad la lectura de "La Misteriosa Llama de la Reina Loana", no he visto muchos juegos ni de mi Juve ni de la beneamata squadra azzurra.

En fin, siento que últimamente he dejado de vivir. Trabajo + Trabajo = Demasiado Trabajo. Trabajo - (-) Vida Social = Soledad. También he viajado mucho, realizado cursos. Viajes + Cursos = Crecimiento Personal & Profesional. Pero las fórmulas siguen diciéndome que he estado dejando de vivir de un tiempo a éste. Logicamente que el trabajo me gusta, me gusta mi trabajo. No es cualquier trabajo. Es un trabajo muy técnico, el mundo de los electrones me fascina, la ingeniería eléctrica es mi alter ego. Claro, no todo el año tengo que dedicarle tanto tiempo a mis labores contractuales; sólo cuando en la empresa desarrollamos mejoras y / o proyectos de enorme magnitud, como lo es el presente. Por lo cual estoy desesperado porque terminemos justo antes de la Feria de La Chinita, o en el peor de los casos antes de la Natividad del Señor.

Y luego, luego mis vacaciones, preciadas vacaciones, justo para el 1ero de Enero, a la beneamata Italia. La región del Abruzzo, en primer lugar, sabrá de un italo-venezolano bien especial como yo, luego la Emilia Romagna, Piemonte, Val D'Aosta, visitar canchas de fútbol donde se presente la Juve, putearle la madre al propio Berlusca en el "Giuseppe Meazza", orinar en la propia acera del Pirellone en la industrial ciudad de Milano, jejeje...

Mejor lo dejo hasta aquí, mejor no sigo, ya hice suficiente catarsis... xD

Ciao,

Bruno

I RIDICOLI

2006-10-05T07:57:00.000-04:00

I ridicoli vinceranno anche lo scudetto quest'anno ma prenderanno tanti di quelli scivoloni... come quello di oggi (Cagliari - Inter 1 - 1), fonte di grande godimento da parte del popolo juventino... come si chiamava ??? Ibramerdavic ???

Quest'Inter ci farà divertire ^^

Bruno

PS: Del resto, l'anno dopo i Mondiali vince sempre una provinciale :-p

blog americalatina, di Maurizio Campisi

2006-09-30T16:18:00.000-04:00

Estaba yo revisando los links con que me habían honrado - sin razón, a no ser que sea cosa del mal gusto - otros blogs, cuando me encuentro, per caso, con el blog de Maurizio Campisi, llamado "blog americalatina".

En su blog, Maurizio escribe en italiano... cosas que siente y que percibe a su manera. A él queda la duda o la certidumbre de lo que escribe. A sus lectores, apreciar su esfuerzo. Gusta de escribir - y lo hace con un bel stilo - de América Latina y de los vientos de cambio que se están dando en esta región del mundo. He leído su post sobre el Consejo de Seguridad de la ONU. He leído su post sobre la hoja de coca y Evo Morales. He leído su post sobre los periodistas tarifados del imperio. He leído su post sobre lo que significó el 11 de Septiembre para los derechos civiles en los EE.UU. de América. He leído su post sobre la lucha de clases en Bolivia. He leído su post sobre la aventura en Chile del juez Baltazar Garzón, quién ha recibido en la Universidad Central un doctorado Honoris Causa por su proceso contra Pinochet. He leído su post sobre el terrorismo arabe en América Latina. He leído su post sobre los cowboys y el Presidente Bush. Y también he leído varios posts suyos donde trata la figura de Hugo Chávez, su revolución bolivariana, y su visión anti-imperialista.

O sea, que Maurizio Campisi escribe de una gran variedad de temas, que van desde la seguridad internacional, los giros políticos de la región, el periodismo palangrista, los vicios de la democracia, el terror como medio para entregar un mensaje de muerte, la estupidez ilustrada de George W. Bush, las diferencias sociales entre ricos y pobres.

Muchos platos sobre la mesa, sobre una mesa bien dispuesta. Utensilios de plata, manteles finamente bordados, cristalería de Baccarat, grappa italiana Del Petrarca. Muchos temas sobre los cuales se puede o no estar de acuerdo, pero que en su submun - el de Maurizio - deberíamos agradecerle su humano gesto de compartir con nosotros sus letras, de desnudarnos su pensamiento político y su civilizada humanidad.

Volviendo al encabezado de este post, actualizando Technorati, me topé con la agradable sorpresa de que un bloguero italiano, el paesano Maurizio, había redactado un post titulado "NO in Italia, SÌ all'estero" sobre los resultados del Referendum Popular Confirmativo de Ley Constitucional 25 - 26 Junio del presente año en Italia. Pero mayúscula fue mi sorpresa al constatar que Maurizio utilizó para desarrollar su tesis de que en el exterior se votó distinto que en la beneamata Italia, l’odissea di un venezuelano dal doppio passaporto, o sea yo... xD

Honor que me hace, sin una sombra de duda. Y me quedé con las ganas de ver un post suyo sobre las elecciones legislativas de Italia del 9 de Abril. Elecciones donde - con ayuda de mi voto, porque ganamos por estrecho margen, pero victoria al fin - sacamos al italiano más corrupto desde los tiempos de los Giambino, los Capone, y los Corleone, MediaSet, me refiero al innombrable Silvio Berlusconi, de la residencia oficial de los primeros ministros en Roma. Berlusca Go Home... :S

Ciao,

Bruno

PS: para ver el post que me ha dedicado Maurizio, en "blog americalatina", clicka aquí.

Godo >:)

2006-09-28T16:15:00.000-04:00

Quante soddisfazioni che mi da quest'anno l'Inter, mi sto divertendo di più che a vedere la Juve e quanto godo, ho goduto e continuo a godere...

GODO 1 - Sporting Lisbona - Inter 1 - 0

GODO 2 - Espulso Vieira: ti sta bene traditore !!!

GODO 3 - Inter - Bayern - ammonito Ibra-merdavic per un fallaccio da rugby in area del Bayern.

GODO 4 - espulso Ibra-merdavic entrato in ritardo sull'avversario: ti sta bene traditore!!!

GODO 5 - espulso anche Grosso.

GODO 6 - 0 - 1 per il Bayern.

GODO 7 - Infortunio a Stankovic.

GODO 8 - Inter - Bayern 0 - 2

GODO 9 - Inter a 0 punti in Champions League!

Sono poco sportivo? Ebbene si !!!

Bruno

Una goduria vedere...

2006-09-21T12:22:00.000-04:00

1) La Juve che vince su un campo dove negli ultimi 9 mesi nessuno aveva fatto.

2) Vedere Buffon che al fischio finale si gira verso la curva del Crotone e applaude ricevendo applausi.

3) Sentire Bojinov di essere orgoglioso fare la panchina a Trezegol e Alex, perchè ha solo da imparare.

4) Camoranesi che prende fallacci e non reagisce mai e soprattutto va ad esultare come un pazzo nei primi due gol.

Peccato che stasera l'Inter vincerà a Roma... ma questa è un'altra storia.

Ciao,

Bruno

George W. Bu$h y la guerra contra el terrorismo

2006-09-17T10:44:00.000-04:00

Desde que tengo uso de razón la muerte es un tema del que es mejor no hablar. La muerte como negación de la vida. La muerte como episodio final del ciclo vital. Ya saben: nacemos, crecemos, nos reproducimos y... morimos.

Se dice que cuando un niño muere, se convierte en un ángel. Y que cuando un anciano muere, se convierte en un consejero para sus familiares. Los santos no mueren, pasan a mejor vida. Algunos mueren sin trascender apenas. Otros mueren en sus propios pecados y concupiscencias. Los más, dejan esta vida con sus álbumes llenos de recuerdos.

Últimamente parece que la vida no vale nada. Por eso es que la muerte se ha convertido en un circo, y nosotros, los seres humanos, somos los mejores payasos. Los animales irracionales son nuestros espectadores. Algunas veces nos premian con sonoros aplausos y, en ocasiones, se ríen de nosotros.

Los animales matan para sobrevivir. Nosotros a veces matamos por cosas tan ridículas como por unas tierras que no nos pertenecen, o por una deuda pendiente, o por un amor no correspondido, o por una apuesta descabellada, o por una rabia incontenida, o por una ambición desmedida, o por un rayo de locura, o por un odio irrefrenable, o por un deseo desproporcionado, o por envidia, o por error, o por encargo, o por una pieza de alimento.

En Maracaibo, Venezuela, un chico de dieciocho mató a su hermano de quince años, porque éste último se comió un muslo del pollo que la abnegada madre había dispuesto para el almuerzo, obviamente sin su consentimiento. Le clavó la fina hoja de un cuchillo de acero, el cual le perforó un pulmón. Luego lo siguió hasta la calle de enfrente y allí lo acometió con furia, clavándole una y otra vez el cuchillo en sus suaves carnes. Una muerte repudiada, tanto por lo estúpida, como por lo salvaje.

Y uno se pregunta: ¿será que la vida humana ya no vale nada? como para que tomemos el papel de Dios, o de verdugo moderno, y decidamos quién vive y quién muere.

Pero últimamente la violencia y su principal consecuencia, que es la muerte, ronda el aire que respiramos, revolotea a nuestro alrededor como una golondrina en verano, con su olor a alcohol, a formaldehído, a madera de pino.

Lo que aconteció el 9 / 11 / 01 en los Estados Unidos de América, es junto con el holocausto, las dos guerras mundiales, la hambruna en Africa, y el Sida, uno de los episodios más tristes en la historia de la humanidad.

Recuerdo que ese nefasto dia, yo me encontraba en la empresa donde trabajo desde hace unos años. Era un dia de trabajo como otro cualquiera, con su propio afán, con su propio interés, ningún presentimiento, nada fuera de lo común. De pronto, el rumor de que las torres gemelas de New York se habían derrumbado, embestidas por aviones convertidos en proyectiles alados. "Eran Musulmanes" era lo que se decía en ese momento de confusión. "No lo creo" repetía yo, sin darle crédito a mis oídos. "No puede ser. Seguro es una broma". Mas tarde se decía que otro avión se había estrellado contra el Pentágono, y que otro se dirigía a la Casa Blanca.

Entonces yo comencé a preocuparme en verdad y me acerqué al cuartico de eventos especiales de la empresa, donde tenemos un televisor de veintiseis pulgadas con señal de cable. Me quedé en una sola pieza en cuanto vi las imágenes del atentado en New York. El acero fundido de las torres y las columnas de fuego anaranjado que desprendían. Los rostros de nieve y piedra de los habitantes de la gran Metrópolis, los hombres de azul revisando cada milímetro de tierra, hierro y cemento quemados. Los bomberos tratando de apagar los focos de incendio que aún persistían. El miedo en los rostros, la angustia en las miradas extraviadas, la rabia estrujando los corazones heridos, la impotencia a mil por hora.

En ese momento recordé que los miembros más jovenes de mi familia Venezolana tenían previsto regresar ese once de Septiembre a Caracas DC, desde el Aeropuerto de Malpensa de Milan, ya que estaban vacacionando en Italia. Me preocupé por ellos y le solicité un permiso a mi supervisor, para retirarme a mi hogar y así poder hacer una llamada internacional a Italia, el cual me concedió. Mi primo Camillo estaba todavía en Milano, así que lo llamé al celular. "Todo está bien, no te preocupes, Bruno" me dijo. "Cuando se supo lo de los ataques terroristas con los aviones secuestrados en los Estados Unidos, aquí suspendieron los vuelos, para realizar revisiones y chequeos de valijas y pasaportes. Pero el avión salió hace una hora, los muchachos deben estar llegando a Maiquetía a las cinco de las tarde".

Gracias a Dios, mi famila llegó sana y salva, aunque un poco nerviosa, obviamente.

Desde entonces Osama Bin Laden se ha convertido, por mérito propio, en un personaje tristemente célebre.Y su red terrorista, Al Qaeda, en la organización criminal más despreciada por las personas de buena voluntad. Y ambos, asociados con el terror y la infamia. Los estadounidenses y sus autoridades tienen todo el derecho de aborrecerlos y de condenarlos por lo que hicieron, para que paguen por ello. Incluso tienen todo el derecho de organizar una cruzada internacional para la captura de Osama y el desmantelamiento y destrucción de su célula terrorista.

Pero considero que George W. Bush y su administración han ido muy lejos en su deseo de demoler a tan malignos enemigos. Han convertido todo este asunto en una cuestión de odio, una cacería de brujas, una vulgar venganza, donde han tratado de involucrar a todo el mundo, como si el resto del mundo fuera un Estado más de la Unión Americana. Elocuente ha sido el desafío del Presidente Bush al mundo entero, al afirmar que "el mundo, o está con los Estados Unidos, o está en contra de los Estados Unidos", todo esto a propósito del apoyo que esperaban obtener de todas las naciones del mundo, a sus planes intercontinentales de lucha frontal contra los focos de terrorismo y sus patrocinantes en el mundo, en vísperas de la invasión a Afghanistán.

Lo peor que pudo haberle pasado al mundo y, especialmente, a los propios Estados Unidos de América, ha sido la elección de George Walker Bush como el nuevo presidente de su nación. Mejor dicho, su fraudulenta llegada al poder, después de las trampas que se cometieron en las votaciones de Florida, donde su hermano Jeb es Gobernador. El antiguo Gobernador del Estado de Texas, siempre ha estado en el ojo del huracán. Sus antiguas administraciones han estado signadas por los escándalos financieros, el tráfico de influencias y la corrupción galopante. George W. Bush siempre ha estado en entredicho. Se dice que sólo domina el tema petrolero y que su punto débil es la política internacional.

Es bién sabido que la ideología Republicana es esencialmente guerrera y partidaria de los conflictos armados. Y este hombre, el presidente estadounidense, es un guerrero. Los Republicanos y los perros de la guerra siempre han estado asociados el uno con el otro, son como un matrimonio a conveniencia. La última guerra donde estuvo involucrado el ejército norteamericano, antes de la invasión a Afghanistán, fue en el Golfo Persico, en lo que se llamó "La tormenta del Desierto". Y quién ordenó su implementación fue George Bush padre. Así que las casualidades aquí no soportan una revisión con lupa.

Créanme, entonces, cuando les digo que el planeta, en estos momentos, sería un lugar más seguro con Al Gore como presidente de la primera potencia militar del mundo. O con Bill Clinton, al menos él sabía hacer el amor, y lo ponía en practica.

El dolor y el orgullo estadounidense estaban frescos todavía, el recuerdo de las horas de terror y de angustia vividos, casi tres mil almas que dejaron de existir entre los amasijos de hierro de las Torres Gemelas y cientos de otras almas que perecieron dentro de los aviones usados como proyectiles de Alá - según los terroristas que organizaron los ataques -, eran razones más que valederas para iniciar la cacería. Al principio Naciones Unidas estuvo reacia a darle la bendición diplomática a los Estados Unidos de América en sus planes de destruir al régimen Talibán de Afghanistán y de perseguir y eliminar a Osama Bin Laden y a su organización terrorista Al Qaeda. Naciones Unidas no quería darle un cheque en blanco a George W. Bush en sus pretensiones de saciar su sed de venganza; la guerra no podría ser una decisión unilateral. El Consejo de Seguridad y algunos de sus miembros permanentes con derecho de veto, que al principio se oponían a la invasión y guerra total en Afghanistán, al final cedieron a las presiones diplomáticas de USA y de su títere Tony Blair. La guerra estaba a la vuelta de la esquina. Estaba decretada. George, Condolezza, Dick, Colin y compañeros se frotaban las manos con satisfacción. Tony feliz de haberle servido a su amo.

Modernas naves de guerra, incluyendo portaaviones nucleares y fragatas misilísticas. Aviones cazas de última generación, aviones espías, aviones de reconocimiento y de intercepción, aviones de suministro de combustible. Bombarderos B-52. Misiles crucero, misiles teledirigidos, misiles térmicos, misiles aire-tierra, misiles tierra-aire. Miles de soldados, miles de carros, miles de pertrechos militares, miles de proyectiles, granadas y bombas. Miles de vehículos de transporte, tanques y municiones. Todo transportado a territorio Afghano. El enemigo, los Talibanes, no era gran cosa. Los talibanes, mal entrenados en la guerra convencional, sólo serían fieros en una hipotética guerra de guerrillas. Dispuestos en los recodos de las ciudades destruidas, confundidos en el terreno inhóspito del desierto, escondidos en las profundidades de las grutas, galerías y cuevas construidas en las faldas y las laderas de las montañas Afghanas.

La batalla fue desigual. El final, el esperado. Los Talibanes, derrotados, perdieron el control del gobierno. El Mulá Omar y el sanguinario Osama Bin Laden, junto con su séquito de fieles asesinos militantes de Al Qaeda, fueron obligados a dejar las ciudades fantasmas y a defenderse en sus trincheras ubicadas en las montañas. Los aliados, vencieron como estaba previsto. La Casa de Apuestas Londinense Ladbrokes los favorecían 500 a 0. La derrota de ningún modo estaba entre las posibilidades.

Gracias a la magia de las telecomunicaciones pudimos observar la invasión aliada y el desalojo y destrucción casi total de los Talibanes en Afghanistán. Las grandes cadenas de noticias de TV y de la prensa escrita, enviaron a sus mejores y más experimentados fotógrafos y corresponsales de guerra, permitiéndonos ser espectadores, en tiempo real, de todo lo que allí acontecía. Todo grabado con el énfasis en las mejores tomas. Todo fotografiado con los colores más cálidos, todo capturado con la magia de Hollywood, todo en nombre del maldito raiting.

Lo más triste del asunto fueron las muertes de los civiles inocentes. Los ataques quirúrgicos lanzados desde el cielo por los pájaros de metal, en ningún caso son ciento por ciento seguros. A veces las bombas no caen en el blanco, otras veces el blanco no es lo que era. "Error de inteligencia", se dice en estos casos. Pero entonces la muerte se convierte en estadística, en un porcentaje, en un frío número, y termina en bolsas negras. "Bajas de guerra", lo llaman.

Al final, tenemos un nuevo gobierno de unidad nacional en ese pais Musulmán, que responde a los intereses del gigante de América, por supuesto. Para sus habitantes será seguramente un nuevo renacer, especialmente para las mujeres, quienes podrán estudiar y mostrar sus rostros y sus sonrisas, prohibidos por el régimen Talibán. El costo ha sido alto en muerte y destrucción. Miles de toneladas de bombas, metralla y fuego cruzado. Vidas apagadas y vidas secuestradas. Sueños rotos. Lágrimas regadas por las calles polvorientas.

Pero lo que se considera un triunfo por la libertad de los Afghanos, no se disfruta de la misma forma por parte de la administración Bush. Al no existir ni la más remota certeza de la muerte del odiado Bin Laden, su búsqueda continúa. Aún retumban las ondas de las bombas y el ruido de metralla en las montañas Afghanas, en un esfuerzo supremo por darle muerte y, en el mejor de los casos, por recuperar su cadáver, para mostrarlo como un trofeo de guerra.

Hoy, de vez en cuando, recibimos noticias de Afghanistán, de su gobierno de unidad nacional, de luchas intestinas por cuotas de poder, de atentados y de gritos de muerte. Bush ha prometido poner todo su empeño en enviar ayudas a esta nación... después de todo sirvió a sus intereses belicistas, Bush debe darse por bien servido.

El belicista presidente de la primera potencia mundial es arrogante, de eso no hay dudas. No acepta las críticas que sus propios compatriotas, desde los sindicatos, desde los sectores de la sociedad civil, desde las organizaciones no gubernamentales, desde las universidades, desde los foros políticos, desde las tribunas religiosas, le hacen a su beligerante política internacional. Algunos, simplemente sienten verguenza por la administración Bush. Y especialmente por prestarle oídos sordos al sentimiento general de repudio a la guerra que pretende hacerle a Irak.

Por otro lado la televisora con asentamiento en Qatar, AlJazeera, ha difundido videos y grabaciones del malvado Osama Bin Laden, supuestamente originales y de nueva data. Lo cual reforzaría la tesis de que está vivo y oculto en algún rincón del mundo. El propio gobierno de los Estados Unidos no ha negado del todo esta especie. Les conviene, para sus propósitos de continuar con esta vorágine de guerra globalizada.

Después de todo, para el Tío Sam, el mundo es un traje hecho a su medida. Y hay mucha tela que cortar. Presiento que vienen de regreso los tiempos del "lejano oeste". Sólo que esta vez la historia no será extraída de un libro de bolsillo o de una revista de vaqueros, donde el protagonista era el pistolero más rápido, medía seis pies y dos pulgadas, y los malos eran los Indios. Vientos de guerra soplarán. Los tambores de guerra no dejarán de sonar; no con este presidente Bush, fiel perro de la guerra.

Por lo pronto, nadie parece capaz de revelarle al señor George Walker Bush, las terribles consecuencias de la sentencia bíblica que dice que "el que a hierro mata, a hierro muere". Ojalá me equivoque, pero, lamentablemente, eso pasa muy pocas veces, realmente.

by Bruno Spelorzi

(Ensayo escrito en Febrero de 2003 a dos años de aquel fatídico once de Septiembre de 2001, cuando los EE. UU. fueron sometidos - con la fuerza del terrorismo - a horas de terror y años de sufrimiento. El profesor de la UCV Giulio Santosuosso lo calificó como "un texto poético y un brillante testimonio humano).

Juventus sempre e comunque...

2006-09-15T20:44:00.000-04:00

Stasera tornando dal lavoro, ho iniziato un po' a pensare a ciò che è capitato alla Juventus, sinceramente non ci credo ancora, per me è un incubo, la Serie B? ma è mai possibile?

Il pareggio con il Rimini? no no non ci credo... vedo i gol... no non ci credo... poi arrivano il martedi di champions e la Juve non c'è... neppure il mercoledi!!! che sia in Uefa? non c'è neppure il giovedi... allora è proprio vero... siamo a - 16 in Serie B... è un po' triste molto triste... ma in fondo la maglia bianconera è una calamita troppo forte, amo troppo il calcio e la Juve i suoi giocatori chi indossa la maglia, quell'emozione unica che solo la Juve mi da!!!

Il vedere Alex, Pavel e Gigi in campo con noi!!! ma vi rendete conto? non sono morte le bandiere, e poco importa che Buffon sia rimasto perchè le offerte non soddisfacevano la società, e poco importa che magari Del Piero non avesse mercato, e poco importa che Nedved sia vecchio, per me loro saranno tre simboli di questa nuova era, tre simboli a cui attaccarsi, perchè è proprio da loro che si deve ripartire, in modo da far crescere ragazzi forti come Matteo Paro (e l'ho visto giocare quando era alla primavera, date retta a me, se cresce sotto Didier Deschamps questo ragazzo diventa il nuovo Davids quello fortissimo!!!) Raffaele Palladino (lo adoro e ha gia un successore che si chiama Paolucci, segnatevi questi nomi perche saranno la Juve di domani... altro che liste di Rob... :-)

Per me la Juve è sempre la Juve!!!

In Serie B o in C o in Coppa Campioni JUVE TI AMERO PER SEMPRE!!!

Frase per cui forse mi odierete... ma se fossero rimasti Moggi e Giraudo la Juve non sarebbe finita in B, ve lo dico io, il processo era gia scritto in partenza... purtroppo questa dirigenza non ha le palle, vedendo anche Cobogli Gigli che all'areoporto di Roma gridava ai 4 venti sul suo incontro con Petrucci nella sala freccia alata di Alitalia quando nella stessa stanza si trova un certo Enrico Varriale... ditemi se si puo essere cosi idioti???

Scusate lo sfogo,

Bruno

PS: FORZA JUVE FOREVER !!!

ACCAREZZAME

2006-09-12T17:37:00.000-04:00

Acaricia mi geografía, acaricia mis cavernas

y mis fantasias.

Acaricia mis rosas, acaricia mis luciérnagas
y mis rocas.

Acaricia con delirio... mis mares, mis lagos
y mis lirios.

Acaricia mis diseños, acaricia mis satélites,
acaricia mis sueños.

Acaricia mis palacios, acaricias mis huellas,
acaricia mis espacios.

Acaricia mis campanarios, acaricia mis nidos,
acaricia mis labios.

Acaricia mi oriente, acaricia mis acantilados,
acaríciame simplemente.

Acaricia mis texturas, acaricia mis mesetas,
acaríciame con ternura.

Acaricia mis auroras, mis lunas, mis montes,
acaríciame ahora.

Acaricia mis fuentes, acaricia mis horizontes,
acaríciame siempre.

Acaríciame, te ruego. Acaríciame con rabia,
acaríciame que yo me entrego.

by bruno spelorzi

Forse un addio?

2006-09-08T16:40:00.000-04:00

Per chi ha sempre scritto solo per se stesso, è difficile mettersi a "nudo", pubblicare e quindi far leggere ciò che per tanto tempo ha considerato di sua esclusiva proprietà, eppure da quando ho scoperto Blogger.com è stato come ricevere un invito gentile, un ammiccamento amichevole che spingesse a venire fuori dal "guscio".

Forse è stata la veste sobria ed il clima, nel contempo, effervescente, l’aria complice di chi legge e commenta, la varietà di scritti e scrittori a rendere Blogger una gran bella iniziativa.

Grazie e ciao,

Bruno

L'Inter mi fa schifo

2006-08-07T21:06:00.000-04:00

Non succede... ma se succede...
prenota ora la tua maglietta della vendetta!!!

Ragazzi... guardate questo. Magari non succederà ma intanto prenotatevi la vostra maglia e poi ne parliamo.

Ciao,

Bruno

CHAOS

2006-07-26T05:28:00.000-04:00

Hace una noche de julio insólitamente cálida, pero estoy temblando, sin poderlo controlar, en la gran terraza de piedra gris de mi piso. Miro la espléndida vista de San Francisco y tengo mi revólver de servicio apretado contra la sien.

-¡Maldito seas, Dios! -murmuro.

James Patterson. "First to die".

CHAOS

Todo es un caos
los superhéroes están en el cementerio
y las libélulas ya no alumbran el camino
piedra sobre piedra
temor, perdición, vanidad,
caledoscopio de emociones estáticas.

Ahora sólo importa lo inmaterial
la vida en un saco roto
espejo que no devuelve imágenes
punto cardinal sin norte
Titanic por la borda
sobre el frío lacustre de una noche marina,
insomne y gris. Rosa y pálido.

Me bautizo en la soledad
huyo de los bits y de los megahertz
resisto la rueda del tiempo
con certeza de lluvia
amanece
la fría desolación de las horas perdidas
un silencio de metáforas
se convierte en una selva de sílabas.

Todo es un caos
balanceándome en las claves de un violín
vivo al límite, en modesta redención,
sendero de nodos y de mallas
ruido de alas y de metralla.

El olvido
es una rubia saeta del destino
a la hora señalada
se sellan los sepulcros vacíos
y un silencio como de lluvia
te llena de nocturno y de hastío.

by Bruno Spelorzi

PLEASE, DON' T GO

2006-07-20T17:42:00.000-04:00

El rumor del viento acaricia mi espíritu, la soledad adquiere otro matiz.

Tu nombre tiembla en mis labios y retumba en mis oídos.
Ya no me dices nada, como si me hubieses arrancado de tu vida de raiz.
Olvidaste que yo, en el pasado remoto, llenaba tus sentidos.

Te encierras en ti misma, como una serpiente alada.
Tú sabes que eres un vaso frágil y a la vez etéreo.
El beso que te robé te nubla la razón, te crispa la mirada.
Si te hundes en la nostalgia te ofrezco mi regazo y mi stereo.

Pero eres muy reservada a tu manera.
No te gusta mostrar tu belleza interior.
Pareces una roca por fuera,
pero lloras cuando escuchas el canto de un ruiseñor.

Si tan sólo me dijeras "te amo", si tan sólo me dijeras "te necesito",
sería más fácil para mi comprenderte del todo.
Te pierdes en la distancia y te busco hasta en el infinito.
Quisiera odiarte, pero te amaría de cualquier modo.

Sabes que siempre te amaré, muy a pesar tuyo.
En cosas del amor lo que vale es la inteligencia emocional
porque el corazón es más fuerte que el orgullo,
y el mío siempre sigue compulsivamente su instinto natural.

No te vayas, por favor, quédate para siempre conmigo,
no te arrepentirás, te lo advierto.
Quiero ser tu abrigo cuando sientas frío, más que un amigo,
faro y capitán, tu oasis en el desierto.

by Bruno Spelorzi

¿Que será? (poesía lamentosa)

2006-07-18T16:26:00.000-04:00

Son casi las diez

y tú no has llegado;

el velo negro de la noche

se ha cerrado.

La soledad me acaricia por ti

mientras camino solitario;

a lo lejos un niño juega

con una campana de barro.

Tomo tu fotografía

y la miro absorto;

no te veo desde hace días...

¿Será que ya no te importo?

Pronuncio tu nombre

y el eco de mi voz revolotea en silencio;

todo me recuerda a ti,

hasta el sonido de un beso.

¿Que será?

Esta maravillosa confusión que estoy sintiendo;

si tu amor tiene algún valor

estoy dispuesto a pagar cualquier precio.

¿Que será?

Esto que está ocurriendo en mi corazón,

que se incendia como una llama

con el eco de tu voz.

¿Que será?

una ilusión fugaz, o un amor eterno.

Tu eres para mi

una palma en el desierto, mi jardín secreto.

by Bruno Spelorzi

Desde que te fuiste

2006-07-17T16:06:00.000-04:00

Anoche he vuelto a sentir en mi piel
el frío abrazo de la soledad.
Desde que te fuiste las abejas ya no fabrican miel.
Desde que te fuiste se llenan de ecos las calles de la ciudad.

Ya no se si mis lágrimas caen porque estoy triste
o si ríes porque mi corazón está roto.
No he tenido veinticuatro horas de paz desde que te fuiste.
Sólo me ha quedado de ti una foto.

Recé para retenerte a mi lado, con tanta fé,
que hoy no estoy seguro si DIOS es verdad o ficción.
Desde que te fuiste no he vuelto a colar café.
Desde que te fuiste baño con lágrimas mi corazón.

Te fuiste con una risa forzada,
caminando aprisa para que lágrimas en mis ojos no vieras;
mi tristeza durará hasta que acabe tu ausencia
y siempre te amaré aunque tu no me quieras.

Desde que te fuiste se me olvidó mi nombre,
se me olvidó el alfabeto;
aunque pasen más de cien años de silencio
yo te amaré en secreto.

by Bruno Spelorzi

Ciao, Zidane... vattene (vaffanculo)

2006-07-10T02:29:00.000-04:00

No hay nada que decir. Ante un testimonio gráfico, lo mejor es ahorrarse las palabras. Zidane salió por la puerta de atrás en la Copa del Mundo Alemania 2006. No importan las pinceladas de buen fútbol del pasado, los goles fantásticos, los regates para las gradas, el toque exquisito, la pausa con el balón, el ritmo, eso pasó a un segundo plano... pero la agresión a Materazzi no tiene nombre.

Bueno, sí tiene un nombre: la impotencia de Zizou.

Cuando Francia e Italia estaban alineadas y listas para saltar al césped del Estadio de Berlín, el calvo francés lucía orgulloso, evitando mirar a sus adversarios, dándole la espalda al formidable defensor Cannavaro, quien lucía sereno y amistoso junto al resto de jugadores italianos y franceses. El comentarista de MTV lo atribuyó al nivel de concentración, a mi me dió mala espina: lo conozco desde los viejos tiempos de la Juventus, y conozco sus locuras mentales así como de sus 'problemas' personales con algunos colegas y ex-compañeros italianos de aventuras juventinas.

En el transcurso del partido, todos pudimos ver como el juego de Zidane se diluía entre la monotonía, el choque con una zona medular italiana que lo detenía una y otra vez, y entre el bosque de piernas de la defensa encabezada por los centrales italianos. Contra todo pronóstico Lippi - el verdadero mago de la estrategia - no le asignó la marca pegajosa de Gattusso, sino una marcación por zona de la cual Zidane nunca pudo zafarse en todo el partido.

Zidane trató, probó, quiso convertirse en 'la diferencia' del partido, pero a medida que pasaban los minutos, y decaía su fútbol, el desespero daba paso a la impotencia, y la impotencia daba paso a su vez a la rabia... y la rabia es mala consejera. O es hija de la maldad. El caso es que Zidane perdía balones, se veía superado por la marca zonal, la edad hacía mella en su rendimiento físico, y yo le veía diciéndole cosas y manoteando a los azzurri, entre ellos a Alessandro Del Piero. Zidane me daba la impresión durante el juego que ni siquiera se dignaba en mirar a sus rivales italianos. ¿Los creía menos que él, no merecedores de estar en un rectángulo de juego junto con él?

En el cobro del penal pudo observarse su inmadurez deportiva. La forma tan displicente en que lo cobró, dando la impresión de estar sobrao, fue una provocación e intento de humillación para con Buffon, quien como todo un profesional, no reaccionó ante la provocación.

En la prórroga, cuando SuperGigi Buffon le sacó un balón imposible - para cualquier otro portero del mundo, no para él, el mejor de todos - sobre el travesaño de su cabaña, producto de un cabezazo a quemarropa, libre de marca, Zidane perdió los estribos y le gritó unos cuantos improperios, allí en ese momento comenzó el momento de locura del dorsal número "10" francés.

No se qué cosas le habrá dicho Materazzi, pero no hay excusas, ni siquiera para Harry Potter, para reaccionar con tal nivel de violencia. Ese testarazo en el pecho pudo haberle ocasionado graves daños al central italiano. Cobarde y ruín reacción. Los vídeos de la acción me ponen los pelos de punta. Yo nunca había visto en el fútbol una escena tan violenta. Una agresión sin balón, copiada del guión de Figo contra Holanda. Parecía un gánster neoyorkino, o un pandillero del Bronx... no uno de los tres más firmes candidatos al premio de 'Mejor jugador de la Copa del Mundo'.

Fue un momento desagradable para la FIFA, para el Fair Play, y una verguenza para un atleta con las condiciones de Zidane. Lo peor del asunto, y lo que lo hace más inexcusable, es que ésta no es una conducta aislada en su brillante carrera: en la pasada Copa del Mundo agredió a otro adversario, por lo cual lo suspendieron por varios partidos. Zidane es reincidente en éste tipo de conductas impropias y violentas... que son las que han llevado a las autoridades a tratar de adecentar al fútbol.

Otra cosa, yo me pregunto: ¿y si la falta la hubiera la cometido un astro italiano? que hubiera sido, por poner un ejemplo, Francesco Totti. O Andrea Pirlo. O Rino Gattusso.

Estoy seguro de que los odios por los italianos se hubieran desatado, como cuando De Rossi agredió al estadounidense, y nos llamaban "sucios" y "asesinos". Y no hubiera habido quienes le hubieran otorgado el beneficio de la duda como lo hacen con Zidane, cuando se preguntan "qué le habrá dicho Materazzi para reaccionar de esa forma", como queriendo de alguna forma justificar lo injustificable: la locura de Zidane!

Claro, ellos son franceses, juegan bonito, no se 'meten' atrás. Mientras nosotros somos italianos, jugamos duro, nos refugiamos en el catenaccio. Ridículos. Qué mentalidad tan tercermundista!

Emociones encontradas

2006-07-04T18:16:00.000-04:00

No sé como empezar este post, por un lado gli azzurri baten a Alemania 2:0 al término de los tiempos suplementarios, pero por el otro leyendo los diarios digitales italianos, la información que nos llega a los millones de tifosi italianos no es muy agradable que digamos: es que la Juve podría ser retrocedida a la Serie C del calcio italiano.

La beneamata Italia ganó, con sufrimiento... sí, pero convenció. Goles de Fabio Grosso y de Del Piero, al 119' y al 121'. Palo de Gilardino, travesaño de Zambrotta, gran prestación técnica, táctica, y atlética de la squadra azzurra. Los que - ignorancia por medio - esperaban ver a una squadra azzurra cerrada en defensa se equivocaron una vez más con Marcello Lippi, y es que il comissario tecnico envió al césped a una squadra ofensiva con Toni como única punta y dos volantes de enganche como Totti y Camoranessi, más un cerebro y un perro de presa como Pirlo y Gattusso, respectivamente.

Y si a esa alineación la condimentas con la mejor defensa del mundo, sólo debes esperar los goles, que son amores.

Tardaron en llegar.. sí, pero qué hermosos los goles de Grosso y de Del Piero, de magnífica factura técnica ambos. El grito de gol de Grosso nos hizo delirar, y la grinta de Del Piero al convertir esa 'vaselina' justo por donde duermen las telarañas, en el ángulo izquierdo del arco defendido por Lehman, nos hizo llorar de la emoción.

Y justo en ese momento... pensé en GianLuca Pessotto: Pessottino siamo con te!

Mientras escribo estas líneas, me llegan las noticias de familiares, quienes me dicen que desde que Fabio Grosso ha marcado el primer gol, ha explotado la fiesta italiana. Las italianas e italianos estaban convencidos - en las plazas y en las casas de Italia - que Alemania no se recuperaría de ese 1:0 en aquel minuto y medio que faltaba para los tres silbatazos finales. Habría entonces que imaginarse que cuando ha llegado el segundo gol, con la firma de Del Piero, la fiesta ha sido total. Banderas tricolores, ruido: el sonido de las cornetas de carros y motos han invadido las principales calles de Roma, Milano, Napoli, Torino. Palermo, Bari, y de todas las otras ciudades del país de la bota.

Retomando lo del escándalo de los cuatro grandes clubes italianos envueltos en lo que se llama el caso 'Moggiopoli', hasta ahí me llega la alegría por el triunfo de la beneamata Italia. El Procurador Federal Stefano Palazzi en el día de hoy ha anunciado que ha propuesto las sanciones para las squadras acusadas: Juventus retroceso a la Serie C, Milán a la Serie B al igual que Lazio y Fiorentina, todas con 15 puntos de penalización. Y conociendo como conozco a la justicia deportiva italiana, creo que lo más probable es que la vecchia signora del calcio italiano, la juve de i miei sogni di gioia, retroceda hasta la Serie C y tenga que vender a sus estrellas más rutilantes... >:(

Como verán, soy incondicional a la squadra azzurra, por lo que gozo por el pase a la final de la Copa del Mundo, pero también soy tifoso juventino desde el vientre materno... por lo que sufro por la posible penalización a la Juventus, lo que significaría mínimo dos años sin competencias europeas, y sin jugar en la Serie A.

PS: La nostra passione è l'ultima cosa rimasta senza prezzo!!!

Dos imagenes que valen mas que mil palabras

2006-06-30T18:55:00.000-04:00

Dile no al racismo

Pessottino estamos contigo (GianLuca Pessotto)

Nosotros Parasitos?

2006-06-29T16:53:00.000-04:00

DUISBURG - ''Mi sento offeso come italiano, questi stereotipi fanno parte di una cultura vecchia e abusata''. Il capitano Fabio Cannavaro risponde cosi' alle critiche dei giornali tedeschi alla nazionale italiana (La Gazzetta Dello Sport).

DUISBURG - ''Me siento ofendido como italiano, éstos estereotipos forman parte de una cultura vieja y abusada''. El capitan Fabio Cannavaro responde así a las críticas de los periódicos alemanes a la selección italiana (Traducción libre por el propietario de este blog).

Alemania está convencida de 'mangiarsi' a Argentina. Al punto que se prepara para la semifinal contra Italia, porque - como escribe simpáticamente el web site de Der Spiegel - gli azzurri echarán fuera de la Copa del Mundo a "los leñadores que vienen de Ucrania".

Gli azzurri que fueron descritos, por el mismo semanario alemán, "parassiti, mammoni, viscidi, perennemente stanchi".

- ¡Che gentiluomini! - Como decimos en el idioma de Dante... xD

En la misma tónica satírica, en la parte final del artículo al que hago mención, los hombres italianos hemos sido definidos como "forme di vita parassitaria" (formas de vida parasitaria). Y como quiera que algunos internautas hemos envíado e-mails mostrando nuestra disconformidad ante tales expresiones abusivas, y el uso de tales términos xenofóbicos, Spiegel Online solamente se excusa 'por la elección de las palabras usadas'.

O sea... que las disculpas no son tales, o al menos no son auténticas!

La prensa alemana, como toda la Alemania, se prepara en el terreno de las ideas, inundando de críticas y de sátira escuálida a Italia, admitiendo por cierta que la Nationalmansschaft venza a la Argentina de Pekerman, empresa para nada fácil, pero que como están jugando los alemanes muy posible.

En lo único que concuerdo con la prensa alemana - además de que yo también doy de favorita a la Nationalmansschaft sobre la Albiceleste -, es en que da por descontada la victoria de Fabio Cannavaro & compañía contra Shevchenko y Ucrania. Mis aplausos - y en esto me quito el sombrero - para Die Welt que exalta el retorno de Francesco Totti: "Considerato quasi alla deriva, ma che alla fine ha trascinato la sua Nazionale ai quarti", escribe el diario que propone una espléndida fotografía de los azzurri y de los ojos azules del ídolo romanista que observan vivamente el balón del penalty, momentos antes de patearlo con destino a las redes.

Pero como 'no todo lo que brilla es oro', al Die Welt se le salió el carácter fascista alemán, y al lado de la gratísima noticia que publicaron y que mencioné unas líneas más arriba, colocaron una columna y un título seco: "Pessotto si lancia dalla finestra: rigorosa cronaca della drammatica giornata vissuta ieri in Italia". ("Pessotto se lanza desde la ventana: rigurosa crónica de la dramática jornada vivida ayer en Italia").

Yo reconozco que ante las infamantes y xenofóbicas críticas del Der Spiegel me enojé, de una forma más bién que quería romper el monitor de pantalla plana, pero ante esta noticia de Die Welt sobre el intento de suicidio de uno de mis ex-ídolos de la Juve, el ex lateral izquierdo GianLuca Pessotto... debo confesar que lloré.

Y lloré porque, sobretodo, se trata de un ser humano, más allá de que sea italiano, juventino, o integrante en su época de esplendor de la squadra azzurra. Cierto que la Juventus - al igual que otros tres reputados clubes del calcio italiano - está siendo investigada por el sonado caso de los sobornos a la comisión de árbitros de la Lega Calcio Italiana, y que hasta podría perder los dos últimos escudetos obtenidos - incluyendo que en el peor de los casos podría bajar a la Serie B -, pero considero que no se debería atacar la reputación de las personas, porque uno tiene familia, ni a la institución, porque tiene fanáticos que como yo... viven, sueñan, ríen, lloran, con sus triunfos y con sus derrotas.

Sólo espero de corazón que cesen estos ataques de xenofobia que mi beneamata Italia siempre ha generado a traves del tiempo, y que incluso en Venezuela he visto florecer con frases como 'italomafiosos, ladrones, compra-árbitros, come pastas', por mencionar algunos de los epítetos que o me han dicho o he escuchado por ahí.

Lo último, en la Gerencia de Ingeniería de una de las empresas de mayor crecimiento de América Latina, donde yo trabajo:

- "Bruno: Italia está en crisis económica. No tiene más dinero para pagarle a los árbitros del Mundial de Alemania" -

(Yo, con cara de circunstancias, breve parpadeo de pestañas, puños cerrados, dientes apretados):

- "Ma vaffanculo! Meno male che come italiano ho imparato oramai a non farci più caso a tutta la merda che ci viene tirata adosso da chiunque..."

Una voz femenina, desde su cómodo sillón ejecutivo, al fondo de la oficina:

- "Traduce, Bruno, traduce" -

Me dieron ganas de traducirle mi anterior oración al español, pero a mi manera, decirle algo así como: "que se vayan todos a la mierda", pero me dió flojera, y sólo di un terrible portazo a la puerta, tan fuerte la cerré que les juro que casi me quedan los goznes en la mano.

Totti vs DelPiero

2006-06-28T21:22:00.000-04:00

Il capitano della Roma:

Il capitano della Juve:

Letto nella stampa italiana, a proposito della vittoria della squadra azzurra 1 x 0:

"Appena tocca una palla, Totti, dicono che compone poesie..."

AHAHAHAHAHAHAHAHAH!!!!!!!!!!!!!!!

Meglio ridere, inutile rovinarsi il fegato per certa gentaglia imbrattacarte, infestaetere.

Se la gente butta via i propri soldi a comprare carta poco-igienica nelle edicole, o gli hanno già svuotato il cervello o sono ultrass che odiano la Juve e il suo capitano.

Así lo vi...

2006-06-26T13:14:00.000-04:00

Ya estamos en cuartos de final, esperando por el ganador entre Suiza y Ucrania. Personalmente me inclino por decir que prefiero que Italia se enfrente a los que inventaron la galleta, pero Scheva y sus compañeros van a tratar de poner el nombre de Ucrania más allá de los octavos de final.

En lo que concierne al triunfo italiano por la mínima ante los 'socceroos', tengo que decir que el partido tuvo dos caras: una en el primer tiempo con los azzurri volcados en el ataque, con un tridente ofensivo conformado por Gilardino-Toni-DelPiero, y con el gigante delantero centro Toni fallando en tres ocasiones claras de gol, incluyendo una salvada in extremis del arquero canguro con el botín del pié izquierdo, y otra salvada del mismo arquero a disparo de media volea de Gilardino.

La segunda, en el segundo tiempo, fue una cara de circunstancias. Medina Cantalejo llevó al terreno de lo personal la rivalidad deportiva entre Italia y España, mostrando tarjeta roja directa ante una falta inofensiva del defensa central Materazzi, obligando a la squadra azzurri - ante la inferioridad numérica - a replegarse atrás y optar por el contragolpe. Así Lippi tuvo que sacrificar a un voluntarioso Luca Toni para colocar a un defensa central como Barzagli y recomponer la defensa.

Con un hombre más, Australia creció en el dominio del balón, y se apoderó de una ancha franja en el medio sector del campo de juego, donde Rino Gattusso trataba de frenar el avance de los socceroos por el flanco derecho, mientras Perrotta trataba de hacer lo mismo pero por el flanco izquierdo. DelPiero se mostraba perdido en el campo, incapaz de tener el balón en los piés, y el cerebro pensante Andrea Pirlo, sacrificado en la contención, parecía más un alma en pena en el llano venezolano que el número 21 azzurro.

A éstas alturas del partido se hizo presente el mejor arquero del mundo: GianLuigi - SuperGigi para muchos - Buffon. Con su don de mando, con su grandioso sentido de colocación, con sus felinos reflejos, el arquero italiano sacó uno y otro balón con destino a las redes, ahogando el grito de gol en las gargantas de los australianos... y lo más importante: despejando para los laterales y no dando rebotes de frente al arco.

Conforme pasaban lo minutos, los australianos parecían incapaces de doblegar el cerrojo italiano, el 0 x 0 en el marcador se imponía, y se venía una nueva prórroga, los aficionados en el estadio - y los narradores y comentaristas en los estudios de los canales de televisión - comenzaban a pedir a gritos la entrada del ídolo romano Francesco Totti. Lippi parecía ajeno a los ruegos en las gradas, pero era porque ya lo tenía todo planificado, fríamente calculado como diría el chapulín colorado: Iaquinta por Toni en el primer cuarto de hora, y Totti entraría en los minutos finales.

Para delicia de las gradas, Totti entró en lugar de un gris DelPiero, y para bien del juego de la squadra azzurra el romanista entró enchufado al partido, y rápidamente con él se enchufaron los demás azzurri, porque Italia creció en motivación, en volumen de juego, y hasta se atrevió a adelantar sus líneas en búsqueda de un contragolpe mortífero, especialidad italiana.

Así fue como con tímidos contragolpes en los piés de Iaquinta, con la brújula del partido en los pies de Pirlo, con la fantasía latina de Totti, con un todo-terreno como Gattusso, y con las subidas de vértigo por la banda izquierda de un exquisito Fabio Grosso, gli azzurri buscaron el partido en los minutos finales, para evitar la tormentosa prórroga y los fatídicos tiros penales desde los doce pasos.

Cuando prácticamente el árbitro español Medina Cantalejo se llevaba el pito a los labios, para los tres silbatazos finales, surgió una genialidad de Grosso, que con su mágica zurda se deshizo con facilidad de su marcador, y luego con endemoniado dribbling bailó al defensa que salió a cortar su avance, con regate corto hacia la izquierda lo desairó, y luego con amague hacia la derecha le quebró la cintura para dejarlo tirado en el verde césped, donde lo derribó, para que Medina Cantalejo decretara, sin temblarle el pulso, la pena máxima a favor de Italia.

Ya el tiempo adicionado por el cuarto árbitro había expirado, sólo quedaba el cobro del penal, que es para los efectos del deporte tiempo muerto. Motivo de alegría para mi fue la designación de Totti para hacerse cargo del tiro desde los doce pasos, pensé en los cuartos de final, en Italia, en la familia, en los panas, y en los cientos de miles de italianos que viven en Venezuela haciendo grande ésta nación.

No puedo dejar de mencionar también que viví tiempos de angustia en los momentos pre-penal, ya que el arquero socceroo tenía fama de ataja penales. Ver a Totti frente al balón, a pocos pasos de él, y mirando a ratos, por el rabito de sus ojos azulísimos, primero al arquero y luego a su mano derecha donde de seguro iría dirigido su misil.

Quedarán grabadas para mi por un buen tiempo el sonido del pito del árbitro, y las imágenes del botín derecho de Totti golpeando el balón, la trayectoria de éste, la estirada del arquero, y el balón inflando las redes... para el 1 x 0 y el pase a cuartos de final de mi beneamata Italia.

En fin, buen partido y buen triunfo azzurro. Se mostró orden y seguridad. Ánimo ante las adversidades. Pesó más la historia y la maglia. Marcello Lippi le ganó el duelo de directores técnicos al holandés Guus Hiddink. Y lo mejor: la dedicatoria del gol de parte de Francesco Totti a su hijo aún no nacido. Ha sido un momento muy emocionante verlo corriendo hacia las gradas con el pulgar de la mano derecha metido en su boca, simulando un chupón, en honor a su hijo, que - DIOS mediante - vendrá al mundo en los próximos meses.

Escándalo en la Casa Inglesa

2006-06-23T19:12:00.000-04:00

Esta vez la culpa no es de Victoria Beckham, ni de la vaca. Tampoco nada que ver con secretarias-amantes salidas de la nada. Esta vez la fuente del escándalo es una novia. Debo aclarar que la historia que estoy por contar nada tiene que ver con la Casa Nostra (o Casa Italia si se quiere). Las esposas y las novias de los azzurri son bellísimas, bravas, delicadas, sonrientes, elegantes, sensuales, casi poéticas dispuestas en la tribuna a sufrir.

Esta historia que acabo de conocer se desarrolla en la Casa Eriksson, y es un episodio más dentro de los tantos que conforman las intimidades de la selección inglesa de fútbol. Abigail Clancy, desinhibida veinteañera de Liverpool, fotomodelo, con un pasado de cantante de rock, actualmente relacionada sentimentalmente con Peter Crouch "El Larguirucho" (el centrodelantero inglés alto alto pero flaco flaco). Bueno, del pasado de Abigail - que se ha unido al elitesco grupo de mujeres oficiales sólo desde hace un par de meses - han aparecido algunas fotos comprometedoras. Quien o quienes las han recuperado, obviamente, han esperado el momento oportuno de celebridad del larguirucho para darlas como lomito de primera a los tabloides ingleses. Así como los ingleses, a diferencia de nosotros los italianos que tenemos un carácter muy mediterráneo, pueden elegir si meter en el cassette o no el escándalo de turno (y han elegido dejarlo hasta allí al menos hasta que la selección siga en carrera por la Copa del Mundo), esas fotos-escándalo serán publicadas sólo al finalizar la aventura alemana de los muchachos de Eriksson.

Qué tantito de escándaloso hay en el pasado de Abigail se sabe ya: sexo, droga y rock 'n roll. Las fotos incriminadas, de hecho, la inmortalizan en una alegre snifada colectiva en tiempos de su banda. El larguirucho Crouch le pidió gentilmente a su lady que hicera las maletas, cargara los miles de euros en ropa y bolsos gastados en un día de shopping en Baden Baden y que se marchara a Inglaterra. Abigail no ha dejado de fruncir el ceño y... è volata via (jejeje). Muchos ojos sobre ella, muy alta su devaluación.
También porque, al margen de todo esto, prosigue sin pausa la batalla cazada por los tabloides británicos contra la carreta de Wags (esposas y novias de los futbolistas ingleses. Así tienen al menos un rótulo). En el The Sun y en el Daily Mirror se han escrito y dedicado páginas enteras a las bravuconadas de la señora Gerrard, a los ataques de histeria de Victoria Beckham y a las poses de vampira de Lady Lampard.

Nosotros podemos como máximo notar si la Seredova ha cantado el himno italiano o el checo, sin exagerar porque Alena es una tipa muy susceptible. Y es la novia del mejor portero - según las estadísticas de la FIFA - del mundo: GianLuigi Buffon.

PD: no vayan a pensar que me gusta el chismorreo o la farandula, sucede que tanto gringos como estadounidenses no son de mi agrado - por lo que representan - y como quiera que los azzurri no le pudieron dar una paliza al equipo que compite en la Copa del Mundo por los colores de la bandera estadounidense y del imperio hegemón del sr. Bush, esta crónica es una burla a ese periodismo amarillista y falto de susbstancia de los tabloides británicos. Tantos problemas que tenemos en el planeta, como el efecto invernadero y el deshielo polar, el ensanchamiento del agujero de la capa de ozono, la invasión y ocupación de Irak, la hambruna en Africa, el ensanchamiento de la brecha entre pobres y ricos, la amenaza del sida, la paternidad irresponsable, la delicuencia juvenil, la corrupción, el narcotráfico, etc, etc... y éstos tipos se pasan de anglosajones y le prestan más atención a una tipa desinhibida, que se droga, que se putea con un tipo alto y flacuchento que juega mal al fútbol, que gasta miles de euros en ropa de diseñador y bolsos de marca, que le mete al rock ácido, que se fuma un palo de guayaba, que cultiva marihuana en el jardín de su casa.

Qué arrechos son éstos ingleses. Se ríen del mundo porque siempre son puntuales, porque siempre toman la siesta a la una de la tarde, porque siempre toman el té al mediodía, porque cuando sus mujeres juegan canasta ellos se atiborran de cerveza en los pubs mientras les dicen groserías a las camareras. Así son ellos. Les importa más lo que hace dentro o fuera de una cancha de fútbol el figurín de David Beckham, están más pendientes de las mentiras mediáticas de la BBC, para ellos su isla lo es todo, para ellos la pérfida albión y lo demás poco importa.

Éste no es el reporte de un fanático, sino las divagaciones de un loco de carretera que tuvo un momento de luz y que gusta de escribir cosas sin mayor substancia que un rayo de luna. Ciao...

GianFranco Spelorzi

2006-06-21T21:23:00.000-04:00

Se llama GianFranco Spelorzi, una joven promesa de vida, y celebró el pasado domingo en el Hotel Maruma su bautismo. Juro que desde que nació ha habido que quitarse de encima, literalmente hablando, al 'enjambre' de publicistas que lo han querido contratar para anunciar desde las compotas Gerber hasta Zucarita's de Kellogs.

Lo que si es otra delicia para mí, es verlo correr por los campos de futbol - no sólo que le fascine un deporte tan italiano - con su delgada y bella estampa, mientras destaca en el grupo por su apariencia muy europea y por su endiablado dribling y dominio del balón. Aquí, entre nos, preferiría verlo con la maglia azzurra de la beneamata Italia en una Copa del Mundo, antes que - por ejemplo - ser un encantador de electrones y amante del modelo atómico de Borh como yo.

Mi compromiso con Italia

2006-06-16T17:11:00.000-04:00

Si creyeron que iban a leer algún reporte mío sobre lo que actualmente acontece en la Copa del Mundo Alemania 2006, pues se equivocaron. Y no es que se trata de que el título del post sea una ilusión optica, sino de que ya cumplí con mi deber, de ciudadano italiano, de emitir mi voto para el Referendum Popular Confirmativo de Ley Constitucional 25 - 26 Junio del presente año.

Referendum Popolare Confermativo Guigno 2006

Al llegar a mi casa el sobre franqueado del Consolato d'Italia Maracaibo, con el pliego electoral, la primera pregunta que cruzó por mi mente fue: ¿Para qué se vota?

E indagando supe que en fecha 28 de Abril de 2006, el Presidente de la República convocó a un referéndum confirmativo para la aprobación del texto de Ley Constitucional relacionado a las "Modificaciones a la Parte II de la Constitución".

La consulta (pregunta) referendaria es la siguiente:

“Approvate il testo della legge costituzionale concernente Modifiche alla parte II della Costituzione approvato dal Parlamento e pubblicato sulla Gazzetta Ufficiale n.269 del 18 novembre 2005?”

Que traducido al hermoso y romántico idioma italiano es:

“¿Aprueban el texto de la ley constitucional concerniente a las Modificaciones a la Parte II de la Constitución aprobado por el Parlamento y publicado en el Boletín Oficial n. 269 del 18 de noviembre del 2005?”.

Con este referéndum confirmativo, previsto por el artículo 138 de la Constitución, el ciudadano, votando SI, expresa la voluntad de confirmar la ley de reforma constitucional, votando NO expresa su intención de no confirmar la ley ya aprobada por el Parlamento y mantener la estructura constitucional vigente. Toda vez que sea aprobada la reforma constitucional en cuestión, entrará en vigencia a través de una articulada fase transitoria. La consulta referendaria tiene válidez cualquiera sea el número de votantes.

La ley de modificación constitucional, objeto del actual referéndum, atañe unos cincuenta artículos de la Constitución, principalmente: la trasferencia de algunas competencias a las Regiones (art. 117, 118, 127), el Parlamento (Cámara y Senado Federal art. 56, 57, 58, 59), la elaboración de las leyes (art. 70), el Presidente de la República (art. 83,84,87, 88, 92), el Primer Ministro (art. 94, 95), la Corte Constitucional (art.135), el Consejo Superior de la Magistratura (art. 104) Roma Capital (art. 114), los Referéndum constitucionales (art. 138).

Pues bien, tuve que recurrir a la superautopista de la información que es Internet, e igualmente pedir asesoría a la familia en la región del Abruzzo - específicamente en Pescara - para obtener textos, y resúmenes de los mismos, de los articulados de la constitución que fueron modificados por el Parlamento italiano, y que - con mi voto entre ellos - se busca en esta consulta o confirmar o desaprobar.

Después de un largo y concienzudo análisis, y de pesar los pros y los contras de las modificaciones a los artículos arriba citados, llegué a la conclusión de que mi voto se decantaba por el SI, por parecerme lo más conveniente para la beneamata Italia en éstos nuevos tiempos que estamos viviendo de globalización.

He de confesarlo: luego de haber emitido mi voto y de haber introducido la scheda elettorale en la busta affrancata con la dirección de la representación diplomática consular de Maracaibo... me sentí alegre como un guajiro con bicicleta nueva, con un sentimiento de deber cumplido, feliz de mi italianidad, consciente de que soy muy afortunado al tener mi cepa familiar en Italia, y hasta se podría decir que estuve bailando en una sola pata, sí, como cuando le ganamos fantásticamente a Ghana 2 x 0 goles... xD

"Il voto é personale, libero e segreto.
Chiunque violi le disposizioni in materia
é punito a norma di legge"

Canciones oficiales de las Copas del Mundo.

2006-06-03T16:28:00.000-04:00

¿Quien no ha reído, soñado, cantado, llorado, con las Copas del Mundo de futbol? ¿Quién no ha sentido un escalofrío correrle por la columna vertebral cuando se entona la canción oficial durante la ceremonia de inauguración?

Si no has reído, soñado, cantado, llorado, con las Copas del Mundo, si no has sentido un escalofrío correrte por la columna vertebral al entonar la canción oficial de un mundial... una de dos, o no eres de carne y huesos y tu corazón es de piedra, o no te gusta el futbol: el deporte más hermoso del mundo.

Yo personalemente sueño, río, y canto, cuando pongo toda mi esperanza en la beneamata Italia, mi squadra azzurra, y lloro hasta agotar las lágrimas cuando por cosas del destino la nazionale italiana queda eliminada. Es un sentimiento grande de pérdida, como si me faltara el aire para respirar, como si la sangre dejara de fluir por mis venas, como si mi corazón dejara de latir, como si mis labios se resecaran para siempre, como si me pesaran cien kilos las persianas de mis párpados.

No puedo evitarlo. Amo el futbol. Amo a Italia. Amo ver a mis idolos, con la maglia azzurra, entonando el Himno de Mamelis en una sola voz, antes de un partido. Y cuando llega el gol y la squadra se dispone a preservar la pírrica ventaja con el ultradefensivo sistema catenaccio, patentado por el calcio italiano, me hago un manojo de nervios, me como las uñas, y el corazón se me sale.

No se para los amigos y amigas, pero para mi la canción "Un'estate Italiana", del mundial Italia '90, interpretada magistralmente por Gianna Nannini y Edoardo Benato, es la mejor canción oficial de una Copa del Mundo de todos los tiempos. Escucharla a estas alturas, dieciseis años después, todavía me da escalofríos, y como dice la canción: me deja con el corazón en la garganta. "Ale, Ale, Ale" de Ricky Martin, en el mundial Francia 98, no me gustó en lo absoluto, muy comercial y sin carga sentimental alguna. "Gloryland" de USA 94 me gustó también, más que todo porque tenía su airecito de orquesta y coro. "Boom" en la voz de Anastacia pasó sin pena ni gloria en el 2002, a tal punto que si hago una encuesta casi nadie va a relacionarla con la Copa del Mundo de Korea-Japan. Para este mundial de Alemania 2006 la canción oficial va a estar a cargo, en la ceremonia de inauguración, de Toni Braxton y Il Divo, y se intitula "Time of our Lives".

Yo no se, pero si éste mundial Alemania 2006 va a ser recordado por mucho tiempo, no va a ser por su canción oficial precisamente.

¿Ustedes qué opinan de las canciones oficiales? Aquí las tienen (las canciones de los mundiales del 2002 y 2006 tarda algo el streaming. Paciencia, sólo en estas dos):

MEXICO 86 Copa Del Mundo

ITALIA '90 Coppa Del Mondo

USA 94 World Cup

FRANCE 98 Coupe Du Monde

Korea Japan World Cup 2002

Germany 2006 World Cup

Mi Vida de Cabeza

2006-05-30T16:39:00.000-04:00

Todo comenzó una soleada tarde de mayo, el día martes dieciseis para ser exactos, víspera de la final de Champions League que dirimirían el FC Barcelona y el Arsenal inglés en el Saint Denis de Francia.

Cierto que el Arsenal, el futbol inglés, y Thierri Henry en lo particular, nunca han sido santos de mi devoción, y menos después que hubieron vencido a la Juve en las semifinales... pero lo prefiero mil veces al FC Barcelona, ya que yo - con el perdón de los españoles - odio al futbol español, a los fanáticos barcelonistas y madridistas en lo personal, y a todos los clubes de la mal llamada 'Liga de las Estrellas' en general.

Es innegable que la rivalidad entre italianos y españoles por cosas sacrosantas como la pasión por el futbol la hay, pero yo más que culpar de ese mal a nuestro espíritu y pasión mediterráneas, lo atribuyo más bien a los españoles, porque ellos, a pesar de no haber ganado absolutamente nada en cuestiones de copas mundiales, se creen mejores que nosotros, que su futbol es mejor que nuestro calcio, cuando la realidad dice otras cosas. Dice, por ejemplo, que la Squadra Azzurra es tricampeona del mundo, y que la Furia Española no ha ganado la primera copa. Dice que por cada Raúl y Casillas, Italia tiene a un DelPiero, un Totti, un Gilardino y un Buffon.

Resulta que la víspera del juego Barcelona-Arsenal me topé con Manolo, hijo de inmigrantes canarios, amigo de unos amigos, quién por todo saludo salió a mi encuentro, y viéndo que me puse a la defensiva a la usanza de un boxeador en guardia, me dijo "tranquilo, tío, que no vengo a buscar bronca". Yo le riposté "ah, okay, habla y desaparece de mi vista periférica". "Joder, Bruno, no seas gilipollas, sólo quiero ofrecerte una apuesta, ¿vale?".

'Una apuesta'. Dos palabras que, francamente, y viniendo de él, no significaban nada para mi, salvo una absoluta incerteza, que por más que el tal Manolo me caía de las patadas, me llenaban de desconcierto, tal era la curiosidad, una de mis debilidades.

"Ahjá... qué te traes entre manos?", le pregunté. "Mira, tú y yo sabemos que estás de capa caída por la eliminación de la juve de mierda, y que tu estado de ánimo no está para mirar la final por la tele, pero te apuesto cien mil bolívares a que el Barcelona se lleva la copa de la Champions League", fue su respuesta. Lo miré como si los ojos se me quisieran salir de las órbitas, inclusive apreté los puños y me mordí el labio inferior, pero sólo le dije "Okay, sí va. Cien mil a que Arsenal gana y da la vuelta olímpica". Dicho ésto nos alejamos y cada quién tomó su propio rumbo. No hubo apretón de manos para sellar el compromiso. Dentro de lo normal para dos personas que no se pofesan la más mínima pizca de simpatía. Pero la apuesta estaba hecha. Compromiso es compromiso.

Recuerdo que cuando llegué a mis aposentos comenzó a sonar "Un'estate italiana" en mi mobil celular. Eran los panas. Preguntándome que qué ibamos a hacer con los cien mil de la apuesta que de seguro le ganaría al estúpido de Manolo. De sólo imaginar el momento me frotaba las manos. Colgué el celular no sin antes invitar a los panas a venir al día siguiente a mi casa para ver el juego, y festejar luego.

Muy pocas veces he estado tan consciente de que "el que ríe de último, ríe mejor" que la tarde de ese miercoles diecisiete de mayo. No sólo el Barcelona se llevó 'la orejona' por segunda vez en su historia, sus jugadores dieron la vuelta olímpica, sino que los narradores y comentaristas repetían una y otra vez la blasfemia de que ese gris triunfo de dos goles a uno proclamaba al club catalán como el mejor de Europa.

Tuve que ir con los panas en búsqueda de un cajero automático, donde saqué el dinero de la apuesta y otros miles para comernos unos Bic Mac con papitas gigantes en McDonalds. A Manolo no tuve que ir a buscarlo para saldar el compromiso. Él salió a nuestro encuentro y nos lo encontramos por la avenida setenta y dos con Bella Vista. Se reía el condenado de mi derrota. Con qué gusto me arrancó de la mano el fajo de billetes, con qué gusto contó cada maldito billete verde de veinte mil, y cada vez que contaba un billete, gritaba a voz en cuello: "veinte mil, cuarenta mil, sesenta mil...", hasta llegar a cien mil.

No le pegué una hostia en la cara no se por qué. Ganas no me faltaron. Le desfiguro el rostro de piedra... y me voy del país: a cosechar uvas en Toscana o a arriar ovejas en Palermo. Juro que tuve que hacer un esfuerzo sobrehumano para alejar esos pensamientos de mi mente.

El descaro del tipo llegó a la meseta del climax cuando, extendiendo su diestra, y haciendo piruetas en el aire como si fuera una cabra montañesa, me dijo "Choca esos cinco", refiriendose a mi mano, "y deja el rencor. Amigos, ¿vale?".

"Amigo un borrachín de una puta, pezzo di merda" le dije mientras le lanzaba una patada de karate que él esquivó a duras penas. Me dieron ganas de reir cuando trastabilló en la acera y fue a dar con su esquelética figura en el pavimento, pero lo miré con más dureza aún. "Y ahora sí, te me desapareces de mi vista periférica, o te reviento a coñazos y te envío a España para que te identifiquen por los registros dentales. Es que ni CSI Miami".

Los panas tuvieron que entrar a poner orden. Me agarraron a cuatro manos, me dieron par de cachetadas para entrar en razón, me hablaron al oído, sólo así lograron controlarme y calmar mis instintos salvajes. A Manolo le dijeron que se fuera si es que en verdad tenía instinto de conservación. La gente había comenzado a arremolinarse a nuestro alrededor. La multitud hambrienta de espectáculo, pensé. Miré por los cuatro puntos cardinales y ya mi víctima se había escabullido en silencio.

De verdad que quería disfrutar de mis cinco minutos de fama instantánea, pero tampoco quería dar la falsa impresión de ser un buscapleito, un guerrero de las calles, un pandillero con el cuerpo lleno de tatuajes y de heridas. ¡Demonios, yo vivo en Maracaibo, no en el Bronx! Aterriza niño.

"Bueno, bueno", se acercó un policía regional, "despejen, despejen, voy a contar hasta diez y no quiero ver a nadie a la cuenta de diez". "Cuento diez, llevo tres y no los veo... cuento diez llevo seis y no los veo". Demás está decir que a la cuenta de seis no quedaba ni un solo curioso a cien metros a la redonda.

Total, sin apenas darme cuenta ya estaba cerca de mi casa. Los panas seguían conmigo. La rabia y la furia habían pasado al olvido. El color había vuelto a mis mejillas. La respiración era normal y el corazón ya no saltaba en mi pecho como un potro salvaje.

A esta altura del relato me gustaría escribir: 'las aves cantan, los pajaritos se levantan', pero la verdad es que el estúpido de Manolo, que amenazaba en convertirse en mi sombra, reapareció de nuevo en nuestras vidas. Lo vimos llegar con la camisa arrugada y con el cabello negro despeinado, tamborileando entre sus dedos un billete verde, y silbando el himno de la Champions League. Maldito provocador. Antes de que yo pudiera dar un solo paso los panas le salieron al encuentro y se interpusieron entre los dos.

"What's up, men?" le gritaron. Qué estúpida costumbre la nuestra de mezclar el español con vocablos anglosajones. ¿Para demostrar curtura? me río de janeiro...

"Joder, vengo en son de paz, machos". "Ay, Manolín, ¿y por qué llegas así mostrando el dinero de la apuesta y silbando el himno de la Champions? ¿quieres que Bruno vuelva a perder el control de sus emociones?". Mis amigos pueden ser muy persuasivos cuando se lo proponen, verbo les sobra, y determinación también. Lo agarraron por las mangas de la camisa y se lo llevaron a rastras hasta la calle de enfrente, lejos de mi, lo cual le daba un mejor margen de supervivencia, ya que mis intenciones eran hacerle todo el daño posible.

Por fin Manolo se fue, con su cabello despeinado, con sus piruetas, con su fajo de billetes, silbando su canción, feliz de haberme hecho la vida de cuadritos aunque sea por un instante. No ver más la esquelética configuración de su persona me devolvió la calma, y la habitual sonrisa sobre mis labios se hizo presente, endulzando mi rostro.

"Vamos a visitar a Cindy", les dije a mis amigos. Ellos estuvieron de acuerdo porque no pronunciaron palabra alguna y en cambio se limitaron a seguirme en silencio. Cuando llegamos a su casa, Cindy nos recibió con alegría, contenta sin duda por la sorpresa. En su casa había una fiesta. Una tía cumplía años y lo estaban celebrando con bebidas espirituosas y una fuente gigante de canapés como pasapalos. Rápidamente nos integramos a la celebración. Llegamos justo a tiempo para cantar el 'feliz cumpleaños' y comer un pedazo de pastel de piña con una botellita de CocaCola bien fría. La música que mezclaban era el maldito reggaeton con el mediocre pop comercial de 'La Ley' y Julieta Venegas, que para los panas y para mi persona significaba la muerte de la música, y una tortura irresistible para unos oídos como los nuestros, configurados solamente para escuchar el rock 'n roll. No tardamos en irnos. Cindy nos despidió con un abrazo más bien tibio y un beso desabrido, sin duda molesta porque no nos quedamos más de una hora. Y que conste que si nos quedamos una hora fue por ella, porque cuando sonó el primer single de Julieta Venegas juro que quería salir corriendo; o sea que si es por nosotros, luego del pastel y del refresco, nos hubiésemos esfumado de la vista de todos.

Como era casi la medianoche, y la luna se dibujaba a los lejos en el horizonte, decidimos pernoctar en el apartamento de uno de los panas. Allí nos quedamos, sentados al pié de la escalera principal, bien aprovisionados de cubos de hielo, botellas no retornables de cerveza, y una botella de dos litros de chinotto. Alguien sacó un discman con unas cornetas diminutas y unos compactos de varios grupos de rock, entre ellos lo que yo considero un clásico: un disco 'unplugged' de Nirvana, con la melódica voz del desaparecido ídolo Curt Cobain.

Estaba yo con un vaso lleno de chinotto en la mano, al que le había agregado cuidadosamente un cubo de hielo y una rodaja de limón, escuchando absorto el single 'Draw the Line' del último trabajo de Aerosmith titulado 'Rockin' the Join', cuando sonó mi mobil celular por enésima vez en el día, con un mensaje de texto esta vez. Me dispuse a mirar la pantalla del mobil y éste sonó otra vez. Era Cindy, en ambas ocasiones. ¿Que querrá mi bella amiga a esta hora?, me pregunté. Me levanté de la fría baldosa de la escalera, me alejé del grupo de amigos, y leí los mensajes de Cindy:

-- Ciao, Bruno, este es un saludo y una despedida. Me hiciste llorar y por tu culpa estoy llorando, oiste? Me alegraste la vida al llegar a la fiesta, mas te fuiste enseguida como si no te importara, y no uses la musica como excusa, conchale... --

-- Ni siquiera me dijiste que estaba bonita, ni te fijaste que me puse reflejos en el pelo, eres un tonto. No me hables ni me escribas más, ah y que te vaya bonito. Chao! --

Tuqui. Balde de agua fría en el rostro. Como para cerrar con broche de oro una de las peores tardes noches de mi vida. Todavía no daba crédito a lo que mis ojos leían. Era Cindy vaciándome su alma materializada en dos textos de sms. Apuré el contenido de mi vaso en un último y largo trago. Me turbé sin duda, porque siendo yo un hombre que refleja sin temor su estado de ánimo, los amigos se me acercaron preguntándome que me sucedía, quién me había llamado, que decía el mensaje.

"Era Cindy", les respondí, "está brava porque no nos quedamos más tiempo en su casa. La pusimos, amigos, ella se pintó reflejos en el pelo, se sentía bonita, y no tuvimos la delicadeza de dedicarle un piropo, o de alabar su cambio de loock". "Coye, sí Bruno, Cindy estaba bella esta noche", asintieron todos a la vez. "Me dijo que no me molestara en hablarle ni escribirle más". "¿Ahjá, y cómo se despidió en el mensaje?". "Se despidió con un chao". "Cómo va a ser. Ahora si es verdad que se le salió la rueda a la carreta".

¡Cierto! Cuando Cindy se despedía - ya sea person to person, por teléfono, por e-mail, o por sms - con un 'chao', eso no significaba otra cosa que olvídate de mi. Eso lo sabemos muy bien mis amigos y yo. Y eso era lo que realmente me preocupaba más: ella nunca se había despedido de mi con uno de sus chaos definitivos. Siempre habíamos mantenido una relación de amistad cordial, especial, very closer. Probé enviándole un sms con mil disculpas y un millón de ruegos, que ella no respondió. Coño, era mi turno, maldita sea.

Para el olvido se estaban convirtiendo los últimos acontecimientos de mi vida, desde la víspera de la final de Champions League, hasta el triunfo del Barcelona, el conato de bronca con Manolo, y ahora la reacción de Cindy. Demasiada negatividad. Tenía tres opciones: o apelar al feng shui para eliminar todo rastro de energía negativa, o atentando contra mi vida colgándome en una mata de patilla, o acostarme a dormir para despertar al otro día con la certeza de que todo no había sido más que un sueño. Opté por la última opción, pero no sin antes, contra mi naturaleza - y a falta de vodka, tequila, o vino tinto -, tomarme varias cervezas con los amigos, allí al pié de la escalera, escuchando a Pink Floyd y a Led Zeppelin.

Como era lógico suponer, desperté con un dolor de cabeza donde todo me daba vueltas y vueltas, y donde me dolía cada maldito músculo de mi cuerpo. No bien me lavé la cara y cepillé los dientes, me miré al espejo. La imagen que el espejo me devolvió no me gustó en lo absoluto. A mis ojos le faltaba ese brillo de siempre. A mis mejillas le faltaban ese resplandor de siempre. Mi cabello estaba desordenado y tenía una incipiente barba de dos días. No era que yo estuviera del todo mal, sino que sentía un gran vacío en el estómago, y una gran soledad en el corazón.

No tardé en recordar el día de ayer y la noche de anoche. Me vestí de prisa y fui a casa de Cindy, donde su hermanita menor, que me tenía mucho cariño, me dijo que ella le dijo que me dijera que para mi no estaba, y que no quería verme más. Miré al patio de la casa a ver si veía a Cindy, pero solo pude ver los centros de mesa y las sillas de plástico y las cavas de anime, vestigio de la fiesta de la noche anterior. Su mamá me vió a los ojos y me hizo señas para que entrara, pero le dije que no con un movimiento negativo de cabeza, y me despedí de ella con un amargo adios.

Esta noche, cuando escribo estas líneas, es treinta y uno de mayo... catorce días desde aquellos tristes momentos que estoy relatando. O sea, dos semanas han transcurrido desde entonces, y aún sigo tratando de ver y de hablar con Cindy, y ella nada, sin dar su brazo a torcer, sigue empeñada en hacerme sufrir lo indecible con su silencio y con su ausencia. Si pudiera hablar con ella, decirle cuán importante es ella para mi, cuánto adoro su compañía, su voz, su risa, su cabello con y sin reflejos. Si pudiera hablar con ella para decirle que muero lentamente por su culpa, que su ausencia le ha robado el brillo a mis ojos y el resplandor a mis mejillas. Si pudiera hablar con ella para pedirle perdón, para decirle que, a pesar de mis defectos, yo tengo la virtud de tenerla a ella en uno de los rincones más amplios de mi corazón.

Si pudiera...

77 Aniversario

2006-05-24T19:11:00.000-04:00

Cervecería Regional es la empresa cervecera venezolana de mayor antiguedad en el país, con 77 años de operaciones caracterizados por la excelencia. La calidad de sus productos y la innovación han sido factores claves para el desarrollo de esta compañía, que ha marcado pauta en el mercado cervecero venezolano.

Pues bien, para celebrarlo a lo grande, nos reunimos en el salón Leonardo Da Vinci de la Casa D'Italia de Maracaibo, donde nuestra Gerencia de Ingeniería de Planta organizó una party con la rifa de dos vehículos cero kilómetros Mitsubishi Signo, once motos deportivas Yamaha, todo con un suculento bifé incluido, ricos pasapalos italianos, exuberantes chicas regional light - las popularmente conocidas como 'catiras regional' -, fiesta generosamente regada con la espumosa y rubia Regional Light.

Yo no estaba muy ganado a la idea de ir a la fiesta, ya que era un soleado día Martes, aburrido como todos los martes, pero como el sitio seleccionado era la Casa D'Italia, el club donde di mis primeros pasos como futbolista - medallas y trofeos de por medio, con los seleccionados de la Casa D'Italia, y premios individuales como mejor goleador y jugador más valioso -, donde aprendí a codearme y a permearme de la rica cultura italiana, donde pasee y disfruté con candor infantil mis mejores momentos y aventuras de ragazzo, entonces decidí venir a celebrar con mis compañeros un aniversario más de la cervecería, y a recordar momentos y amigos en las instalaciones del club de mis amores, especialmente en el salón donde nos reuníamos a ver los juegos de la squadra azzurra, y de la Juve, la vecchia signora del calcio italiano.

Como apasionado de las matemáticas que soy (el fenómeno de la electricidad no se puede generar, transportar, controlar, entregar, sin la correcta aplicación de teorías y teoremas matemáticos), y como computista aficionado, no creo en las rifas, ni en los juegos de azar, ni en ningún medio de ganancia aleatorio, salvo las ganancias que me producen mi ingenio e intelecto profesional. Esta acotación viene a colación debido a que, como de costumbre, esta vez tampoco fui bendecido por la diosa fortuna, es decir, que me fui a casa sin carro y sin moto.

Eso sí, la pasé bien, lo que yo llamo cool. Disfruté el compartir con amigas y amigos, conocer nuevas amistades, establecer puntos de intereses comunes, explorar posibles nuevas conquistas femeninas, escuchar lo último en chismes, en fin, simpatizar con tutto il mondo.

Momento gratísimo fue el compartir unos minutos con Glorymar, la bella ingeniera de la Gerencia de Mantenimiento de Envasado, cuya belleza compite con su intelecto, y cuyo don para la interpretación de las baladas y la gaita es una fiesta para los oídos. Yo nunca había compartido con ella más que tímidos saludos y pícaras sonrisas, miradas traviesas y uno que otro ocasional guiño de ojo. Cuando ella se bajó de la tarima, ya que es solista del grupo de gaita "Los Regionales" de la empresa y cantó dos temas romanticos, corrí a su encuentro, y luego del abrazo y el beso en la mejilla me derramé en elogios para con su interpretación y la belleza que lucía en esa ocasión. Recuerdo muy bien que le dije que cantaba como un ruiseñor, y ella me dijo que teníamos una amiga en común que le había mostrado fotos mías y de mi familia, y que se había sentido muy conmovida por las fotos. Eso sonó a música en mis oídos. Antes de reunirse con otro grupo de amigos de su departamento que requerían su presencia me dió su cuenta de messenger, y yo le prometí que le escribiría en la noche, cosa que hice - un correo muy bonito, donde le decía que ella me fascinaba y que su voz acariciaba mis oídos - y para alegría mía ella me respondió el correo a primera hora del día siguiente, mientras estábamos en la empresa, con el mismo tono en su respuesta, o sea que la ilusionaba que yo le dijera tantas cosas lindas y que la apreciara no solo por su belleza sino también por su intelecto y demás dones conque DIOS la había creado, según mis propias palabras.

Y como todo sueño acaba con los primeros rayos del sol, o sea como ya era muy entrada la noche y la fiesta había comenzado a las tres de la tarde, todos los asistentes al sarao comenzamos a desfilar por la entrada del club para irnos a nuestras respectivas casas, bajo una lluvia torrencial que amenazaba con inundar la ciudad, a la manera de un diluvio, y tragarse los carros que circulaban por las calles y autopistas. Yo me había ido a la Casa D'Italia con un amigo y compañero de trabajo, llamado Leyni, a bordo de su Toyota Corolla, y lógicamente quise volver a casa con él, y así fue. Pero hubo un instante en que conducía tan rápido que no tuve más remedio que llamarle la atención, cosa que al parecer lo molestó sobremanera ya que en vez de disminuir la velocidad le hundió el pié al acelerador, mientras gritaba "Ayrton Senna reencarnó en mi" - como diciéndome yo soy bueno bajo la lluvia -, y en ese preciso instante casi chocamos con un objeto fijo (un poste del alumbrado público), instante que yo aproveché para bajarme de su auto, tirarle con fuerza la puerta, y atravesar la avenida en sentido contrario.

Me regañé a mi mismo porque en la propia dinámica de la fiesta, seguramente fue así, Leyni había bebido unas copas de más, y yo sin saberlo me monté en su carro cuando la lógica dicta que un conductor ebrio no debe manejar. Yo no había libado una sola gota de licor, ya que en cuanto a mi el último grito de la moda en bebidas es la botellita de vodka Smirnoff Ice, y no la vi por ningún lado, por consiguiente no consumo cerveza; claro, pero ese hecho no me exime de la responsabilidad de no haber tomado la previsión de chequear el estado etílico de mi acompañante.

Todavía llovía a cántaros, por lo que rápidamente me empapé bajo la fría lluvia, comencé a tiritar de frío, y a sacarle la mano a los taxis que pasaban enfrente de mi haciendo surcos de agua sobre la superficie del asfalto. Suerte tuve que venía un taxi sin pasajeros, se detuvo ante mi, me pidió un precio exagerado, y no tuve más remedio que pagarle su servicio con tal de llegar sano y salvo a casa.

En resumen, como los últimos acontecimientos de mi vida, desde Semana Mayor al presente, mi vida ha sido un pequeño y dulce caos, que se ha saldado a mi favor, en azul, para fortuna mía. Así que, mis estimados lectores, disculpen mi prosa y el aburrimiento, o mi prosa y el ejercicio de buena lectura, según sea el caso en que califiquen mis desvaríos de escritor en ciernes.

Love, divine treasure

2006-05-18T19:41:00.000-04:00

Tengo un temblor en los labios

y una lengua de fuego en las venas;

como dicen los grandes sabios:

el amor rompe ataduras y cadenas.

Hollidays

2006-05-13T11:45:00.000-04:00

La noche del jueves estaba cansado, más cansado que de costumbre, pero nunca - y oígase bien: nunca - me había sentido así. No que nunca en mi vida me haya sentido cansado, sino que me sentía raramente agotado, como cansado, pero no por el trabajo... sino cansado de trabajar.

A ver si me explico:

En la Semana Santa - Semana Zángana para muchos que le tienen fobia al trabajo - trabajé el Jueves y Viernes Santos, Sábado de Ramos, y Domingo de Resurrección, en un proyecto que tenía pautado con la Gerencia de Ingeniería de la C.A. Cervecería Regional, proyecto que funcionó a las mil maravillas desde sus primeras pruebas, y que sigue funcionando optimamente. O sea, que cuando casi todo el mundo - léase bien: casi todo el mundo - estaba en las playas de blanca arena, o en las montañas de blancas nieves, o en los ríos de blancas piedras, o en las iglesias de blanco mármol, yo estaba trabajando.

Bajo un inclemente y radiante sol, bajo unas temperaturas de 36º C, con un viento caliente y lleno de salitre que me dificultaba la respiración, bajo un cielo azulísimo desprovisto de nubes, yo trabajé. Fue duro el trabajo. Con unas condiciones meteorológicas adversas. Y con unas ganas inmensas de dejar botado mi puesto de trabajo, y zambullirme en las aguas tibias del Lago de Maracaibo.

Lo más cómico del asunto fue que a partir del lunes siguiente, cuando ya todos los viajantes habían retornado a la ciudad del asueto de Semana Santa, todas mis amistades y conocidos cuando me veían, así todo bronceadito y coloradito por la insolación, me decían: "Qué barbaro, Bruno, cómo disfrutaste de las playas, estás tan bronceado que casi te pasas de horno". O sino me decían: "Ve que monguita, Bruno, fuiste pa' la playita y ni me invitaste".

Imagínense: yo que casi pescaba una insolación - tabardillo, en perfecto maracucho - por la exposición al sol y al viento marino del Lago (la planta de Maracaibo de la C.A. Cervecería Regional está ubicada en las riberas del Lago de Maracaibo), y mis panas juraban que yo lo que estaba era en una playa de finas y blancas arenas, nadando en aguas tranquilas, bebiendo cerveza light, y disfrutando la vista de los monumentos de mujeres que siempre engalanan las playas venezolanas, con sus bikinis diminutos, y mostrando sus atributos físicos.

Bueno, si creen que eso fue todo, están muy equivocados, y paso a relatarles lo que vino después, o sea el fin de la odisea. La semana pasada trabajé en la subestación eléctrica, en la instalación de un interruptor de medición para medir - valga la redundancia - las variables eléctricas de la llegada nro. 1 de uno de los transformadores de 4.500 voltios que alimentan los compresores de amoníaco. Pues bien, mientras hacía el chequeo de las funcionales de las celdas y de los bloques de carga, a dos metros de mi estalló uno de los interruptores de medición, con tal estruendo que sonó como la detonación de una de esas bombas que a diario explotan en Irak, y luego se desató un fuego que cubrió con ceniza y lenguas anaranjadas todas las áreas del la subestación. Pasado el susto inicial - pues yo estuve en el sitio de la explosión un minuto antes - tomé un extintor de co2 y apagué el fuego, con la colaboración de dos colegas electricistas y el personal de la Sala de Máquinas.

Demás está decir que luego de que reparáramos la falla y dejáramos operativa la subestación eléctrica, la ceniza y el carbón del fuego y el humo que desprendieron los tres transformadores de corriente del interruptor que se cortocircuitó, tuve por dos días problemas respiratorios.

Este lunes siguió la misma tónica: se fue a tierra uno de los alimentadores de 220 voltios de una de las bombas de agua de dilusión de cerveza, lo que trajo como consecuencia que fallaran dos variadores de frecuencia de 440 voltios, y que tuviera que reemplazarlos de emergencia por otros variadores menos protectivos. A estas alturas ya los compañeros de la Gerencia de Ingeniería me habían bautizado como "gato negro", por todos los problemas que se habían suscitado últimamente durante mis guardias de mantenimiento eléctrico.

Claro que no era mi culpa. ¿Acaso no han oído la palabra 'coincidencia'? Pero a mi ya me empezaba a fastidiar y a ladillar esa racha de mala suerte, así que le dije el jueves a tres panas: "Vamonos de rumba por ahí, hasta donde nos guíe la noche marabina". "Pero hoy es jueves y no cobramos la quincena hasta mañana", me dijeron. "No importa", les dije, "raspamos las tarjetas de crédito. Además, coño, no se si mañana va a explotar la planta, total... voy a estar de guardia". Todos se rieron con mi ocurrencia, y quedamos en salir de parranda a partir de las seis de la tarde.

En resumen: salimos a las seis, haciendo escala en cada depósito de licores que nos encontrábamos en el camino, y vaya que en Maracaibo hay un depósito por cada mil habitantes, y somos más de dos millones de personas!!! Los panas pedían tres bombonas (cerveza light del tipo tercio) para ellos, y una botella de Smirnoff Ice para mi. Yo soy fino, y no bebo cerveza, sino vino, tequila y vodka. Nos fuimos en un solo carro, así que parábamos en el depósito, se bajaba uno de nosotros, compraba las bebidas espirituosas, arrancábamos, y bebíamos en el camino. Repetiamos la misma escena cada vez que agotábamos la bebida.

Nos detuvimos un rato en el "Mirador", que estaba a esas horas muy concurrido y animado. A la hora de estar allí nos fuimos a un local nocturno llamado "Hollidays", donde el ambiente de pool, bebidas, chicas hermosas, karaoke, era de feria. Para qué decirles que bebimos, cantamos, jodimos la paciencia, hicimos bulla, piropeamos chicas, o sea que la pasamos a lo maracucho: vergatario. Y como yo no puedo ver una escoba con falda, vi en una mesa de pool a dos chicas solitarias jugando entre ellas, y enseguida me dije: "ufa, Bruno, tienes que invitarlas a jugar". A todas estas ya yo le había puesto el ojo clínico a la más blanquita, las más bella. Rubia ella, delgada, sospechosa, con unos jeans pegados como una segunda piel, con un topless color cremita, sin brassier, y zapatitos de tacón alto.

Como soy buen observador, al dirigirme a su mesa de pool me fijé que ella estaba tomando Smirnoff Ice, y su amiga - más flaquita y con el pelo recogido en un moño - tenía en una mano una botella de cerveza Polar Light. La competencia. Pero no me fijé en ese detalle, maravillado de que la chica que capturaba mi atención tuviera un fino gusto al elegir la bebida, y también estilo para tomar en sus pequeñas manos el taco de jugar pool y la tiza azul. Me acerqué a ellas, y luego de un amable intercambio de saludos y de palabras, las desafié a jugar a ver quien metía primero la bola 'ocho'. "Ok", me dijo la de los jeans pegados y el topless sin brassier. "El perdedor paga las bebidas, incluyendo la de Virginia", sentenció, señalando a la flaquita de pelo recogido. "Ok, va", le dije, "¿y tú eres?". "Yo me llamo Rita". Yo me les presenté con un suave apretón de manos, un beso en las mejillas, y con un "yo soy Bruno". Logicamente el apretón de manos a Rita duró mucho más, así como el beso a su mejilla sonó mucho más como un beso.

Para que la historia no parezca una novela de Vivel Nouel - o un seriado tipo Desperate Housewives -, les diré que de nueve juegos, Rita ganó cinco y yo cuatro. Yo me hice cargo de las bebidas, y de las horas de juego. No faltaba más: un caballero es un caballero. Detalle éste que Rita me lo agradeció con un abrazo que aparte de que casi me deja sin aliento, porque estuve muy consciente del contacto de su cuerpo con el mío, pude respirar el aroma femenino de su cuerpo. Y se había puesto unas gotitas de 'Amarige' de Givenchy en el cuello y detrás de las orejas.

¿Cómo me dejé ganar por una chica? La respuesta es esa: me dejé ganar. Se trataba de pasarla cool, con una buena compañía, tomando Smirnoff Ice, jugando pool, mirandola a ella con el rabito del ojo, sobretodo cuando Rita se doblaba sobre el borde de la mesa para pegarle a la bola blanca en el centro de la mesa. Para qué iba a ganarle un match a una hermosa chica, además de que, que yo sepa, no estábamos grabando ningún capítulo de ese estúpido programa que transmite VV, "La guerra de los sexos".

A todas éstas, cuando tomo conciencia de la hora veo que son las 2:30 de la madrugada, y había que madrugar para trabajar a las 6:00 am. Volteo a ver donde están mis panas, y enseguida me quedó la impresión de que estaban más prendidos que chicote de bruja. Y, en efecto, estaban más borrachos que un ruso perdido en el Vaticano. Me despido de las jevas, luego del intercambio de teléfonos y dirección de habitación, y de promesas de que pronto nos veríamos las caras.

No se como hicimos, pero en el mismo carro en que salimos de parranda, nos fuimos de "Hollidays" y llegamos al estacionamiento de los empleados de la Cervecería Regional, donde nos despedimos y cada quien se fue en su vehiculo para su casa. Yo llegué a la mia a las 3:30 am, dormí hora y media y ya a las seis estaba en la compañía, con más sueño que ganas de trabajar.

Todo esto sucedió la tarde noche del jueves y madrugada del viernes. Gracias a DIOS no me dió el clásico ratón del día después. Pero lo que más agradezco de la vida, es que después de días y semanas de trabajo y más trabajo, hice algo que valiera la pena: atreverme a ser feliz por unas horas, a compartir momentos de calidad con los amigos, a confirmar que, como dice Roberto Benigni: "La Vita E' Bella".

Y para variar, ¿a que no saben como se llama la chica que acaba de mandarme, mientras escribo estas líneas, un sms a mi celular? Guess who...

Send Me No Flowers

2006-04-28T11:16:00.000-04:00

No estoy obsesionado con el futuro
y no me importa el mañana
la vida te quita lo que no tienes
y a cambio no te regala nada
estoy consciente de mis límites
soy materia inanimada
el nombre del juego es empatar
las noches con las madrugadas.

No es el otoño de mi vida

apenas un remake del pasado
ya no soy un hombre con suerte
mi paga es mi salario
tal vez así es la vida cuando al jinete
lo derriba su caballo
miro a mi alrededor y veo un desierto
una rosa y un campanario.

La ciudad está tan pervertida
como la calle
escucho un silencio como de pájaros
y una bala que rasga el aire
me han cosido una herida en el alma
y he visto el vuelo de un arcángel
que iba tras de mí
y me hablaba con su voz de angel.

Una estrella que se enciende al alba
sólo para apagarse de nuevo
una joven viuda y su niñita rubia
con su vestidito negro
un anciano que duerme en la plaza
con sus cinco perros
el rostro de la miseria humana
tiene su máxima expresión en el infierno.

A veces me sorprende un rayo de sol
filtrandose por mi ventana
escucho el ruido de las agujas del reloj
y hundo mi rostro en la almohada
mato el tiempo leyendo el New York Times
y haciendo el crucigrama
estoy asqueado de la guerra mediática
del fraude y de la trampa.

¿Y ahora que escribo en mi bitácora?
"He aquí un fantasma sin tiempo"
"Soy un hombre sin memoria"
"Siempre me ha marcado el deseo"
el rio de la vida se ha llevado
a mis muertos
también a mis amigos y a mis novias
y no me los ha devuelto.

Mananta

2006-04-20T20:07:00.000-04:00

I LA HISTORIA DE MANANTA

Era el trece de junio de dos mil nueve. Una perra llamada Luta, nombrada así por una pequeña niña de dos años de edad que aún no sabía hablar bien, y la llamaba de esta manera debido a su lengua enredada.

La noche de ese mismo día, Luta, en incansable agonía, no podía parir; Vittorio, el padre de la pequeña de dos años, envió a buscar al veterinario, al ver que transcurrieron dos horas de llanto y de terribles aullidos. El veterinario tardó en llegar treinta minutos, y al llegar allí, Vittorio le contó lo que sucedía.

El veterinario, cuyo nombre era Luigino Bracci, realizó sus estudios en los Estados Unidos de América (Kansas City), especializándose en caninos. Desafortunadamente para Luta, ya era demasiado tarde. Su organismo estaba muy debilitado y deteriorado. La palabra 'milagro' no existía en el diccionario de la ciencia para casos como el de ella.

Luigino le inyectó un relajante y comenzó a acariciarle la barriga. Al cabo de diez minutos se sientieron signos de vida, y al cabo de otros diez minutos comenzó a salir, con la ayuda del veterinario, uno de los perritos, que de milagro estaba vivo. Un par de minutos despues, Luta murió de un paro al corazón. Los demás perritos nacieron sin vida, eran cuatro en total. Luigino le dijo a Vittorio: "Si me hubieses llamado media hora antes, quizá se hubiera salvado Luta".

La pequeña niña, que siempre estuvo al lado de su padre, comprendió que Luta había muerto. Repentinamente, y en un mar de llanto, comenzó a decir en sus palabras enredadas "Mananta, Mananta, Mananta". Su padre, al verla así, la llevó a su cama. Luigino se despidió de Vittorio, diciéndole como alimentar al pequeño y afortunado cachorrito.

Vittorio lo alimentaría usando como tetero un gotero de medicina para el oído. Al día siguiente la pequeña niña se despertó con un beso de su padre, y sus primeras palabras fueron "Mananta, Mananta, Mananta". Después corrió hacia el garage (sitio donde estaba Luta la noche anterior), y cuando vio al cachorrito, lo señaló con un dedito y dijo con una sonrisa angelical: "Mananta, Mananta, Mananta".

Vittorio al ver la tierna escena y escuchar la angelicales palabras de su hija, dijo "Así se llamará. Mananta será su nombre".

Vittorio había quedado viudo. Su amada esposa Simonetta viajaba a Pensacola (Estados Unidos) en julio de dos mil ocho para asistir a un congreso donde se hablaría del medio ambiente, pero lo imprevisto cambió el curso de los acontecimientos: el avión donde ella viajaba se vio envuelto en turbulencias durante el vuelo. Falló el radar y la nave, un Boeing siete cuatro siete, se estrelló contra una montaña. El avión se partió en mil fragmentos de metal. No hubo sobrevivientes.

La pequeña hija de Vittorio crecía de igual manera que lo hacía Mananta, pero mientras crecía Mananta, tambien con el su agresividad, y Vittorio ponía en duda la seguridad de su hija mientras los dos jugaban. Luigino ayudó a alimentar al perro recetándole vitaminas y esto lo fortaleció completamente en el desarrollo. Mananta era enrazado de galgo con pastor aleman. Tenía las extremidades largas y gruesas. Medía casi los dos metros, en dos patas, y pesaba más de sesenta kilos. A pesar de su apariencia, era un perro bastante sumiso. Sin embargo, Vittorio le confió al veterinario: "Luigino, no me gustan sus ladridos mientras juega con mi hija".

"No te preocupes por ese detalle, recuerda que Mananta tiene raza alemana" le contestó Luigino, sonriendo.

Una vez en la casa del vecino, llamado Angelo Scotto, hubo una terrible explosión en la cocina. Su esposa Olimpia, que se encontraba regando el jardín, gritó "Dios mío, Dios mío, ¡Mis hijos están dentro!". Llegaba Vittorio de trotar junto con Gerardo y Tiz, acompañados por su fiel perro, como solían hacer cada domingo, y entonces se dieron cuenta de lo que ocurría al escuchar los gritos de Olimpia. Vittorio y sus amigos corrieron a socorrer a los niños, pero se les hizo imposible, pues una cortina de humo los asfixiaba y les impedía ver. Vittorio salió del interior de la casa arrastrándose de rodillas, muy agotado por el esfuerzo estéril. Mananta, al ver esto, saltó por la ventana, que estaba en llamas, y minutos después pudo sacar a Franco sujetándolo por el cuello de la camisa. Entonces el perro volvió a entrar por la misma ventana, y minutos después salió con Queen, la hija menor de los Scotto, sujetando a ésta por el lazo de su vestidito azul.

La casa de los Scotto quedó reducida a ruinas y a polvo de ladrillos, pero Franco y la pequeña Queen, gracias a Mananta, se salvaron de la furia de las llamas, y se recuperaron luego, en un módulo de Barrio Adentro, de unos leves problemas respiratorios causados por el humo que habían inhalado en el incendio.

II PERO LLEGO LO TRAGICO

Vittorio se enamoró de una chica muy bella llamada Dalila Benedetti, Licenciada en Literatura. Él la citó en un conocido restaurante italiano de la ciudad de Caracas, llamado "La Dolce Vita". Pero Vittorio estaba preocupado porque la babysitter llamada Zoe no había llegado. Vittorio escuchó una noticia por la radio. El locutor de la emisora informaba que un peligroso violador, llamado Lorenzo Albano, había escapado de la carcel nacional, que quedaba a tres kilómetros y medio de su casa. Pero lo que realmente a Vittorio le preocupaba era la cita. Siete y treinta y cinco de la noche. Quince minutos de retraso. No llegaría a tiempo.

Vittorio pensó "Mi pequeña duerme profundamente, casi como un ángel, no tardaré mucho con Dalila. Seré breve".

Y no esperó la llegada de Zoe. El amor tiene prisa. El amor no espera. De todas maneras le dejó las llaves de la casa a la babysitter debajo de la alfombra verde que dice 'GET LOST'. Encendió su automóvil, una berlina cupé Mercedes Benz, y llegando al restaurante encontró a la bella Dalila con cara de pocos amigos. Le presentó disculpas por la demora, más no le explicó el por qué.

Entraron a "La Dolce Vita" y entre velas, música de violines, confidencias y sonrisas, cenaron, y se tomaron media botella de vino tinto "Casillero del Diablo".

III UN MAL PRESENTIMIENTO

Después de comer, Dalila le hizo a Vittorio una pregunta algo irónica "¿Por qué no me dijiste que eras casado?". A él no le gustó la forma como ella preguntó. Calló por quince segundos, y después le contestó: "Si has oído hablar de Mananta, no es mi esposa, es mi perro".

Pero ella replicó, diciendo "Pero te han visto con una linda niña, y esa niña tiene que tener una madre".

Él la miró fijamente a los ojos, como alguien que se extasía contemplando una gema preciosa, y le dijo "Dalila, ésta es la segunda vez que nos vemos a solas y en la primera no encontré la manera de decirte que soy viudo, porque lo que me interesaba era conocerte mejor". Esto último lo dijo con mucha pena.

Dalila le apretó una mano sobre la mesa y le preguntó, ahora con delicadeza "Vittorio, ¿Cómo se llama la pequeña?".

Al escuchar la pregunta, Vittorio presintió lo peor. 'Está en casa, sola' pensó. De repente se levantó de la mesa y dijo "Lo siento, Dalila, tengo que ir a mi casa... si quieres me acompañas".

Dalila al principio creyó que él fingía, para estar a solas con ella; pero al ver que Vittorio no vacilaba en ningún momento, lo acompañó, preguntándole "¿Qué sucede? ¿Qué pasa, Vittorio?".

"¡No lo sé!, ¡No lo sé! Pero presiento algo con mi pequeña".

IV LA CONFUSION

Al llegar ambos a la casa de Vittorio, en el este de Caracas, ésta estaba rodeada de vecinos, de amigos y de curiosos. El ulular de una sirena de policía se escuchaba a la distancia. La noche estaba obscura y fría y las estrellas brillaban por su ausencia. La luna tambien. Vittorio escuchó fuertes ladridos provenientes de la sala principal. Vittorio corrió hacia la puerta de la entrada principal y, derribándola de una patada de karate, entró y encontró a Mananta lleno de sangre y con espuma en la boca. Viendo esta cruel escena, pensó que el perro tenía mal de rabia y que había atacado a su hija, que era su razón de ser, lo más preciado que él tenía en la vida.

Sacó su arma de reglamento, una punto cuarenta y cinco Pietro Beretta (Vittorio era el policía más condecorado de Venezuela, incluso el gobierno de Italia le ha conferido el titulo de Cavalieri), y le dio un tiro en la oreja derecha, que bastó para acabar con la vida del can. Entonces Vittorio se dirigió hacia la alcoba de su hija, pero subiendo la escalera se encontró en los últimos escalones con el violador fugitivo, todo mordido y ensangrentado, quién le suplicó, al verlo con el arma empuñada, la cual brillaba en la obscuridad, "¡No me hagas nada!"

Vittorio, con deseperación, le preguntó "¿Qué has hecho con mi pequeña hija?"

Contestó Lorenzo Albano, el violador: "Yo no he visto a ninguna niña. Cuando intenté abrir la puerta de la habitación un enorme perro me atacó".

Vittorio le dió un golpe con la cacha nacarada del revólver, que le abrió una herida en la cabeza, de la cual comenzó a manar sangre. Segundos después perdió el conocimiento. Entonces Vittorio abrió la puerta y encontró a su pequeña hija, sana y salva, que asomó su pequeña cabecita por encima de la cesta de la ropa sucia. "Simy, mi pequeña, estás aquí" gritó de la emoción. La niña le preguntó: "Papi, ¿qué pasó?"

El padre le contestó, en un mar de lágrimas: "Pequeña, Mananta te ha salvado la vida. Y como ha sido muy bueno, se ha ido al cielo".

"Papi, ¿los perros tambien se van al cielo?"

"Sí, Simy, allá arriba ellos tambien tienen su propio paraiso".

"Papi, porque todo lo bueno se va al cielo, como mami, ¿ahora Mananta?"

Vittorio no supo qué responder. El corazón le oprimía el pecho. Le latía a mil por hora. Estrechó a su hija con fuerza entre sus brazos y dejó escapar dos lágrimas, mientras veia al cielo.

[FIN]

Daniella

2006-04-04T16:49:00.000-04:00

¡Oh, Daniella, eres tan hermosa! Pareces un lirio depositado suavemente en el fondo del río; blanca como una nube por dentro, y cuando caminas eres una diosa danzando con el sol. Y estás tan radiante como una estrella encendida, no más rubia que un grano maduro de trigo, ni más bronceada que una flor quemada.

Y, sin embargo, estás más distante que un acento en el silencio.

Apasionada y dulce guia de nubes te pegaste a mi corazón como un metal a un imán, mostrando tu alma desnuda a cada instante, sonriendo aunque la vida no te devuelva risas, cantando tu libertad aunque el eco distorsione la melodía, creyendo en tí misma aunque los demás te vuelvan la espalda.

La naturaleza ha sido muy gentil contigo: te ha dado una belleza deslumbrante, inteligencia intimidante, y una gracia tan femenina. Te ha dado virtudes, defectos, y un carisma angelical. Te ha dado salud, talento y carácter. Te ha dado un rostro digno de una reina griega, y un cuerpo escultural. Te ha dado un cabello tan rubio como una huella de sol, y grandes ojos más verdes que un estanque con hojas y con esmeraldas. Te ha dado un pecho duro y tibio, una cintura elástica y unas caderas flexibles.Te ha dado un cuello firme y un vientre plano. Te ha dado dos orejas minúsculas, una nariz perfecta, y una barbilla suave. Te ha dado una frente amplia, mejillas de boton de rosa, y labios que invitan constantemente al beso.

La naturaleza también te ha dado una boca soñadora y unas cejas bien delineadas. Te ha dado largas pestañas y párpados reposados. Te ha dado brazos fuertes y manos delicadas. Te ha dado piernas largas, pies ligeros, y piel de porcelana.

Pero también te ha dado un corazón sin medida, lo cual te convierte en una mezcla de Marilyn Monroe con Teresa de Calcuta, sólo que más bella y fresca.

Daniella, ¿recuerdas nuestro primer encuentro? Tú ibas caminando por la calle desierta, moviendo tus caderas a grandes pasos, tu pelo al viento, mientras todos los hombres volteaban a verte; algunos te dedicaban una mirada de esas que te desnudan de pies a cabeza, y otros simplemente enmudecían de admiración, como si estuviesen viendo a la propia Venus de Milo. Yo estaba con mi amigo Renzo, en su Fiat Siena, cuando te vi por primera vez. Quedé sin aliento. Tanta belleza era imposible. Me froté los ojos. Pero tú seguías ahí. No eras un espejismo, no había desierto por ninguna parte, ni cactus, ni camellos, ni oasis. Simplemente eras tú, caminando por una calle desierta.

- Renzo -Le dije a mi amigo, aunque sonaba más como a una orden-, quita el pie del acelerador y orillate a la derecha.
- ¿Qué? ¿Te volviste loco? -Me contestó él.
- ¿Ves "aquello" que está allá? -Le contesté, haciéndole señas con la mano.
- ¡Ufa! "Eso" si que está bello, me fascina esa chica. Tiene que ser mía. Qué... ¿La conoces?
- No, vale -le respondí. Tantas preguntas me crispaban los nervios-. ¡Pero yo la vi primero! Así que detén el auto frente a "ese" monumento de mujer.
- Okey, here we go -Dijo Renzo, mientras ralentaba la máquina y la estacionaba frente a tí, que estabas parada en la avenida con aire distraído.

El sonido sordo y ahogado del motor te sacó de tus propios pensamientos, ya que nos miraste un par de segundos, casi sin parpadear apenas. Yo me apresuré a apretar un botón y enseguida la ventanilla eléctrica se bajó y pude observarte de cerca, en todo tu esplendor. Tanta belleza me lastimaba los ojos.

- Hola -Fué la única palabra que pude articular. Tan intimidante eras.
- Hola -Me respondiste, creo que en un hilo de voz, porque apenas si pude oirte.
- ¿Te dolió? -De pronto sentí un dolor en mi hombro izquierdo. Era Renzo, que me había dado un empellón, incrédulo, por la pregunta que te acababa de hacer.
- ¿Qué? -Me preguntase, confundida. Tu rostro mostraba desconcierto ante mi pregunta- ¿acaso eres un degenerado?
- Eh... no, no soy un degenerado.
- ¿Y entonces? ¿A qué viene la pregunta?
- Eh... bueno, yo sólo quería preguntarte que si te dolió.
- Que si me dolió, ¿qué? ¡Sigo sin comprender! -Estabas a punto de arrabiarte. Lo supe porque tus ojos verdes de estanque con hojas y con esmeraldas, cambiaron a un verde de estanque con musgo y con ranas. Y con limo.
- ¡Que si te dolió cuando te caiste del cielo! -Te respondí, con voz de terciopelo.

Risas a mi lado. Renzo había comprendido el contenido y el significado de mi juego de poder. Me palmeó la espalda, como diciendo: "Te la comiste, mi hermano, eres un genio". Tú también esbozaste una tímida sonrisa, Daniella. Pero tus ojos sonreían aún más.

- Ah... era eso. Un piropo. Vale, eres muy dulce, ya una no escucha frases tan lindas, sólo piropos atrevidos, subidos de tono, grado 33, jejeje.
- ¿Qué te puedo decir? Eres un angel. Y si tú estás aquí, hablando conmigo, es porque te caiste del cielo -A todas éstas ya yo me había bajado del auto, y te tendía mi mano-. Me llamo Bruno.
Y yo, Daniella. Un placer -Te presentaste. Yo apreté suavemente tu mano desnuda, como quien aprieta una rosa, y te deposité un beso en el dorso de tu mano. Era algo tan clásico en mí. Muy a lo Rodolfo Valentino. Un detalle muy Italiano, "el arte de la seducción".
- Encantado, el placer es todo mío -Yo seguía sin soltar tu mano-. ¿Para dónde vas? Podemos llevarte. No nos digas que no.
- Okey, está bien, me convenciste.
¡Ya que insisto! -Dije, mientras te hacía una reverencia. Otra vez tu risa, y esta vez una verde pradera en tus ojos, más verdes que nunca.

Ya dentro del automovil te presenté a Renzo, italo-venezolano como yo. Estuvimos sentados en el asiento de atrás del Fiat Siena, conversando como dos grandes y muy queridos amigos. Pegamos enseguida. Crazyglue al cuadrado. Hicimos buenas migas, como se dice por estos lados del trópico. Te llevamos a tu casa, en la zona norte de la ciudad de Maracaibo, donde conocimos a tu santa madre, y bebimos limonada con hielo, al frapé, pues. Hasta jugamos a las cartas, póker y veintiuno. Cocinaste una pasta con ajo y aceite para el recuerdo. Fuiste una maravillosa anfitriona, no lo metas en duda. También sacamos tiempo para ver videos de Rock & Roll.

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¿Pero sabes qué es lo que más recuerdo de aquel mágico y grandioso día? Un beso. Tierno, húmedo, tibio. Que me diste en la mejilla, así, sin más ni más, cuando Renzo y yo nos despedíamos de tí, en el umbral de tu casa, con la luna mirándonos a lo lejos, y con tu madre pillándonos desde una ventana a la que le faltaba una hoja de vidrio.

Desde entonces, somos amigos. Nos vemos con frecuencia. Rondamos el mismo aire. Tejemos nuestros propios sueños, y nuestras propias redes. Somos pescadores de ilusiones. Por tí soy fanático de los Leones del Caracas BBC, y por mí eres tifosa de la Juventus de Turín. Pero, ¿sabes? tengo miedo. ¿Qué pasará si el amor toca a nuestras puertas? Quiero decir, si nos enamoramos de otras personas. Y... ¿si nos enamoramos el uno del otro? No es una idea traida por los cabellos. Yo creo que puede suceder. Yo creo que lo que siento por tí se escribe con la "A" mayúscula de amor. Yo creo que tu mirada, cuando me ves, es todo un poema de amor. Pero y si nos ponemos de novios y... ¿después rompemos? ¿Cómo haríamos para recuperar la magia perdida? ¿Echaríamos todo al saco del olvido? ¿Dejaríamos de enviarnos SMS y correos electrónicos? ¿Me borrarías de tu hard disk? ¿Te mandaría al diablo con un simple zapping? ¿Oprimiríamos enter y todos nuestros sueños acabarían en la papelera de reciclaje? Demasiadas preguntas. Demasiadas, para mi gusto.

Qué recuerdos, ¿Eh, Daniella? Tener una amiga como tú, es tener un tesoro. Siento que renaces cuando te acaricia el sol del mediodía. Y también renaces cuando te baña un claro de luna. Y también revienta un relámpago y cae una lluvia de recuerdos cuando te veo. Eso eres para mí, mi graciosa y tímida golondrina.

¿Por qué?... Perche'?

2006-03-24T00:18:00.000-04:00

¿Por qué?
amamos a quien no nos quiere.
¿Por qué?
cuanto más amo, más me hieren.

¿Por qué?
nos refugiamos en alguien más indefenso.
¿Por qué?
mientras más te pierdo, más te pienso.

¿Por qué?
la noche muere de repente.
¿Por qué?
tu recuerdo se borra lentamente.

¿Por qué?
la felicidad no es más que una ilusión.
¿Por qué?
mi vida es una maravillosa confusión.

¿Por qué?
algunos entregan el corazón por pedazos.
¿Por qué?
queda el miedo después de un fracaso.

¿Por qué?
esta sensaciòn de no ser lo que fuí.
¿Por qué?
construí castillos de arena pensando en tí.

Perche'?
amiamo chi non ci ama.
Perche'?
più amo più mi feriscono.

Perche'?
ci rifugiamo in qualcuno più indifeso.
Perche'?
più ti perdo, più ti penso.

Perche'?
la notte muore all' improvviso.
Perche'?
il tuo ricordo si cancella lentamente.

Perche'?
la felicità non è che un' illusione.
Perche'?
la mia vita è una meravigliosa confusione.

Perche'?
alcuni donano l' amore a pezzettini.
Perche'?
dopo la sconfitta resta la paura.

Perche'?
questa sensazione di non essere ciò che ero.
Perche'?
costruii castelli di sabbia pensandoti.

by Bruno Spelorzi

My Dark Side

2006-03-20T20:09:00.000-04:00

He aquí la historia...

De cómo me hice pis en la Casa Blanca ... xD

She Will Be Loved

2006-03-19T18:03:00.000-04:00

I'm Superman

2006-03-13T20:41:00.000-04:00

Paseando por el sitio de mi amiga Any - una maracucha blogueando - me encontré un quiz muy curioso, y como quiera que Any descubrió que tiene una secreta personalidad de Wonder Woman, decidí probar suerte por mi mismo:

Soy Superman, de suaves maneras - ¿? -, bueno, fuerte y me encanta ayudar a otros!

Your results:
You are Superman

Superman		75%
Spider-Man		70%
Supergirl		40%
Batman		25%
The Flash		20%
Robin		10%
Wonder Woman		10%
Green Lantern		0%
Catwoman		0%
Hulk		0%
Iron Man		0%

You are mild-mannered, good,
strong and you love to help others.

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TaLkInG WiThOuT wOrDs

2006-02-17T20:18:00.000-04:00

Learn to understand what the people feels, needs and wants,

Bruno

Madness

2006-02-16T21:28:00.000-04:00

I have so many ideas in my head, but i don't know where to begin... and the ideas are so many that vanish in the memories. My mind in this moment is a creative machine and i swear, you guys, i don't know where to begin, where to put my thoughts: in my keyboard or the monitor.

This Saturday i will travel to Caracas, by plane, then perhaps it doesn't write for a while.... i don't know by how long time. Could be five days or more, but i prefer a week instead five days.

Surely you think i seem an idiot treating to write a literary jewell... then like i'm a cute guy... better i say good bye!!!

Best regards,

Bruno

L'amore raccontato da me !!!

2006-02-14T22:08:00.001-04:00

Sentirsi dire "non sono più innamorata di te" ghiaccia. destabilizza. e ti fa porre domande. ma è anche meraviglioso. la verità che fa male ma rasserena il cuore. Manca il sentirsi corteggiato e desiderato ed amato, ma in fondo l'amore è egoismo quando si viene liberati si rimane spiazzati come un animale rinchiuso in gabbia da tempo eppoi improvisamente reso alla giungla. si rimane immobili ad annusare l'aria. aria pulita e nuova.

Invecchiando il tempo accelera e io mi ritrovo a ricominciare nuovamente. Gli inizi sono sempre difficili. Sempre.

Ma tutti hanno il via con un sì. E questo sì era da tanto che dovevo dirlo a me stesso: oggi è la giornata giusta.

Il passato è tale anche se davvero non passa mai, ma bisogna avere il coraggio delle proprie scelte anche se costano perdite dolore e un cuore parato a lutto. Ma la vita è sempre e comunque più forte.

Sì...

Sei partita senza dire nulla.

Nel silenzio profondo dell'alba.

Quando tutti dormivano solo

il cielo ha notato la tua

scomparsa;

ed e' arrivata la pioggia,

e ogni goccia che cade

e' una lacrima che dice:"Ritorna"

La Música en Tiempos de Amor y Guerra!

2006-02-13T00:45:00.000-04:00

Hoy en víspera del 14 de Febrero - día de los enamorados y día de la amistad - quiero regalarles un vídeo musical que trata del amor y de la guerra.

Al 14 de Febrero también se le dice día de San Valentín, pero llámesele como se le llame, la gente enamorada o embriagada por la amistad, siempre se pone sus mejores galas, gasta sus ahorros en bombones, ramos de rosas, obsequios costosos, los más osados sorprenden con una serenata en el balcón, una cena a la luz de las velas o bajo la luna y las estrellas.

Pero qué tiene que ver el amor con la guerra, preguntarán ustedes? Tiene que ver mucho y tiene que ver poco. El amor no es un lecho de rosas, aún cuando es lo más maravilloso del mundo. Aunque estés muy lleno, o muy llena, de amor, siempre vas a sentir que la vida hoy en día es muy conflictiva, todo es una competencia; competimos por ser el mejor en todo: en la casa, en las escuela, en el liceo, en la universidad, y luego como si fuera poco... competimos en el trabajo!!!

La vida misma en estos tiempos ya es una competencia de por sí. Es la competencia de los más aptos para sobrevivir... los más indefensos se quedan a medio camino. Y ahora se pelea por todo, hasta por cuestiones raciales, se pelea por el agua dulce, por el petróleo, por la tierra, por los bienes materiales, y yo me pregunto ¿cuando se tiene tiempo para el amor? Si pareciera que muchas veces no lo tuviéramos como prioridad, y nos olvidamos que CRISTO murió en la cruz por amor a nosotros. Así le pagamos que nos olvidamos de él y de su sacrificio, así le pagamos a nuestro salvador y redentor.

Y eso sin contar que muchas veces pensamos solo en nosotros que nos olvidamos de dar, y cuando damos es porque esperamos recibir algo a cambio. Por eso yo los animo a todos a dar un poco de sí mismos al prójimo el día de San Valentín, no solo al ser amado, o al amigo o a la amiga que amamos, porque qué merito tiene hacer el bien a quien el bien nos hace.

Sobretodo los que tenemos mucho en la vida, acumulado con tesón y con el esfuerzo creador de nuestras mentes y capacidades, que hemos segado de lo que sembramos en los campos de la vida, somos los que más tenemos que dar, y tenemos que dar de la abundancia conque DIOS nos ha bendecido... porque del buen tesoro del corazón es de lo único de que tiene que sentirse orgulloso el hombre.

Hace años hice unos garabatos en una servilleta, y he decidico publicar aquí y en este momento esas cinco o seis líneas que escribí en ese entonces, porque viene al caso, a propósito de la celebración del Día del Amor y de la Amistad:

CREO EN EL AMOR Y EN LA VIDA

Creo en el amor, porque es profundo,

porque es mitad ternura y mitad deseo;

y te pone palabras en el corazón

y te calla la boca con un beso.

Creo en el amor, porque es fecundo,

porque es un espejismo y una promesa;

y te aprisiona en su laberinto

y te desnuda el alma con urgencia.

Creo en la vida, porque es bella y atenta,

porque es una llovizna delicada;

y es un refugio de desengaños

y es un naufragio de esperanzas.

Creo en la vida, porque es espontánea,

porque es un grito en el silencio;

y es la consecuencia de un te amo

y es la respuesta de un te quiero.

Creo en el amor, porque es imperfecto,

porque es mitad efímero y mitad eterno;

y te pone palabras en el corazón

y te calla la boca con un beso.

TITULO: WAKE ME UP... WHEN SEPTEMBER ENDS
GREEN DAY

Green Day Lyrics

Green Day Music Video Codes

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Vigilia d' un qualunque giorno qualunque

2006-02-06T08:24:00.000-04:00

(O la confesione di non sapere se capovolgere la mia vita a testa in giù o rimetterla in piedi)

Altro giorno che se ne vada
che muore
che illanguidisce.

Altro giorno con altra storia
altro racconto
rumore di noci.

Cose vecchie
cose vecchie sempre nuove
per sognare.

Come un ironico gesto
della vita
nell' immensità.

Ricordi
che non son più che frammenti
di luna.

Un sospiro legato a
una lagrima
una perla nuda.

Da lontano un cane che latra
rompendo la quiete
della notte.

Farò una tela
con le stelle
che m' avvanzino.

La vita mi passa accanto
come la primavera
senza lasciare un fiore.

Uno, due, tre,
quattro battiti...
un fragile cuore.

La vita mi passa accanto
come un uragano
senza muovere foglia.

Farò un palazzo
con l' amore
che m' avvanzi.

Figlio della luce
ìo
figlio della confusione.

Un bicchiere mezzo vuoto
un calice mezzo pieno
una canzone.

Il tempo passa
il condor passa
il violino si rompe.

La freccia nell' arco
la lancia nella mano
la luna nell' acqua.

Le ore
passan volando
passan volando le ore.

Altro giorno che affonda
nell' ocasso
della memoria.

Non c' è domani senza un mattino
non c' è neppure
una storia senza un racconto.

La vita mi fa schifo

2006-02-05T23:50:00.000-04:00

Desde que nacemos estamos marcado por la elección de lo que esta hecho, si no comes te enfermas, si no estudias no eres nadie, vives o mueres. Tenemos que aprendernos todo lo que ya esta, en el colegio, universidad, trabajo, etc.

Somos “supuestamente” libres para hacer cualquier cosa en el mundo que se nos antoje ¿y será verdad eso? No podemos elegir que ser y a quien querer, y como recorrer ese trayecto tampoco. Democrático, libre albedrío, bonitas palabras, pero no será mas que otra publicidad ofertando algo que no es real.

Que sentido tiene trabajar mucho para conseguir algo si la misma vida te pone todas las trabas, si amas no puedes estar con la persona amada, si estudias una carrera en este pais y no te la buscas ya sea yéndote o haciendo algo diferente te jodes!!! Ah, y lo peor si naciste aquí no tienes ninguna oportunidad, ni siquiera tener un don te sirve, porque como artista tienes que dar hasta tu dignidad para ser reconocido.

Pero lo peor es cuando en casa tienes a tus peores enemigos, los que no te dejan ser, los que esperan todo de ti, eres la esperanza de sus sueños perdidos y entonces si no haces eso pierdes el apoyo, una frase muy buena que escuché mucho, “nos vamos u mes de viaje, te dejamos todo lo que necesites, puedes hacer lo que quieras, YA SABES CONFIAMOS EN TI” , ¿quien hace algo bajo esas palabras mágicas? en vez de uno vivir y explorar cosas de la vida, te encierras y mejor ni hablar por teléfono o cuando te tocan el hombro y te dicen “ Esperamos mucho de ti”.

Eso no es libertad, es soborno; el mundo está hecho con sus reglas y divisiones, no te permite hacer nada para cambiarlo a menos que...!!! No tenemos opción, mas que seguir lo que nos ha tocado vivir de la mejor manera que se pueda.

Amore...

2006-02-04T17:38:00.000-04:00

Amore...

stanotte ho sentito il ventre e le tue ginocchia
bruciarmi la pelle nell' ombra;
e ho visto due lagrime scivolarti sulle guance
e dal tuo petto volar via due allodole.

Convertisti in realtà il mio sogno
d' amarti con le labbra, con i denti e la vita,
trasformandomi nel signore
della tua spiaggia deserta e delle dune.

Per il mio cuore già quasi appagato
tu diventi realtà e chimera;
disegnatrice di nubi, il profilo amato,
tuono, bagliore e primavera.

Che sarà della mia vita se te ne vai:
una lanterna spenta o una montagna priva d' echi?
Che sarà della mia vita se tu non ci sei:
una capanna vuota o un orologio senza più tempo?

Se un giorno tu m' incontrassi ancorato
a un triste ricordo:
sapresti far tacere la mia bocca con un t' amo
chiaro ed irremovibile?

Se una volta tu sentissi tiepidi i miei baci
e le mie labbra gelide:
vorresti rompere la quiete della notte col silenzio
delle tue grida soffocate?

Titulo: Vivo Per Lei

Interpretes: Angelo Venuto & Reina

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Lasciatemi Sognare...

2006-02-03T23:00:00.000-04:00

No te ofrezco la luna,

ni planetas, ni rocas, ni estrellas;
no tengo bienes ni fortuna...
no me pertenecen ni mis huellas.

Te ofrezco mi corazón,
mi piel y mi risa;
yo te ofrezco mi canción,
mi colonia y mis nueve camisas.

Muy pronto supe
que yo te merecía;
ninguna duda tuve
de que algún dia serias mía.

Queda un rastro de soledad
si tú no estás;
déjame soñar
que ya tu no te irás.

Déjame poblar tus pensamientos
con recuerdos míos;
déjame llenar en silencio
tu corazón vacío.

Déjame invadir tu intimidad
de mil formas;
déjame traspasar tu soledad
hasta convertirme en tu sombra.

I LOVE YOU

2006-02-02T20:31:00.000-04:00

Titulo: Anybody Seen My Baby
Interprete: The Rolling Stones
Anybody Seen My Baby

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El peor venezolano del milenio

2006-01-30T22:58:00.000-04:00

Husmeando en un site británico me encontré con un artículo que me llamó poderosamente la atención, y era porque se trataba de la escogencia popular del "Peor Británico del milenio". Y como, por naturaleza, yo soy muy curioso... seguí leyendo para enterarme de quién era, para los ingleses, el enemigo público number one del agente secreto mas célebre de Inglaterra: James Bond.

De verdad que no me causó sorpresa que el elegido para ese dudoso honor fuese Jack 'El Destripador' (el mas malo entre los malos), aunque Hannibal Lecter, el inspirador del film "Silence Of The Lambs", tambien estuviera nominado en la competición.

Y es que mas de un siglo después, la figura del destripador de Whitechapel demuestra que tolera mejor que nadie el paso del tiempo. O sea, Jack sigue siendo un oscuro y temido personaje de la literatura londinense ¿o del imaginario popular?

Y si no, que se lo digan a los lectores de la revista británica BBC History, quienes lo han seleccionado como el peor británico del milenio de una lista de diez candidatos.

Y para refrescarles la memoria, déjenme decirles que cuando corría el año 1888, la deprimida área de Whitechapel, entorno habitual de prostitutas alcohólicas y de mendigos adictos al opio, se convierte en escenario de los míticos y sangrientos crímenes de un asesino en serie: Jack El Destripador.

Cinco meretrices aparecen descuartizadas en un lapso de tres meses – desde el 8 de agosto hasta el 9 de noviembre -. El autor de los crímenes nunca sería descubierto, y las suspicacias en torno a su figura jamás han dejado de crecer.

¿Quién se escondería detrás de la capa y del sombrero de Jack The Ripper? ¿Sería un célebre doctor de la época, o quizás uno de los miembros de la corte de la Reina Victoria?

Hasta un 24% de los votos ha logrado acumular el malvado Jack, en un listado en el que el arzobispo de Canterbury - Thomas Becket - ha ocupado el segundo puesto – con un lejano apoyo del 11 % -, y Eadric Streona – consejero del rey Aethelred II que traicionó al país al cambiar de bando cuando el rey danés Cnut invadió Inglaterra en 1015 - el tercero.

Otros villanos británicos propuestos para este dudoso trono han sido el rey Juan (1167-1216), quien asesinó a su sobrino, Arturo de Bretaña, en la pugna para acceder al trono tras la muerte de Ricardo Corazón de León; Lord Rich of Leighs (1496-1567), quien testificó contra Sir Thomas More y el obispo John Fisher bajo el reinado de Enrique VIII - lo que llevó a la ejecución de ambos por traición -, Titus Oates (1649-1705), quien acabó siendo encarcelado por perjurio tras inventar una supuesta trama de los católicos para matar al rey Carlos II – lo que desembocó en la ejecución de decenas de personas inocentes -, etc.

¿Quién sería el venezolano más malo del milenio? Escríbeme tus candidatos, please. Mi principal candidato es "El Come hombre del Táchira"